излечившихся торчков.
Писать об Эрике Клэптоне и его Анонимных Алкоголиках.
О программе «12 шагов».
– Забавно. – Ульяна облокачивается на подоконник. – Может, не такая и плохая идея для рок-журнала, разве нет?
– Ага, Комитет по делам молодежи требует перечень музыкантов, умерших от передозировки. Для острастки живых, – прихлебываю я кофе. – «Список смерти», как называет его Кеша Незлобин. А ведь это целая армия артистов. Дружные ряды ушедших на небеса с легкой помощью химических веществ.
Энциклопедия передоза, которую мы должны написать.
И все это ради пары миллионов рублей, которые дадут журналу для покрытия типографских долгов.
Ульяна лишь вздыхает. Она ходит босиком по ковролину, гладит рукой застывшие подтеки краски на подоконнике и двери – следы ее былых художеств. Подходит ко мне. Я убираю прядь с ее лица. У нее чуть раскосые карие глаза и высокие скулы. Если бы не очки, она выглядела бы точь-в-точь как Тони Хэллидэй, вокалистка Curve. Девчонка, с которой не страшно в бою.
– Если хочешь, можешь остаться сегодня.
– Ого! – удивляется она. – Ты же охраняешь свой холостяцкий статус-кво?
Отставив турку в сторону, я наклоняюсь, легонечко щиплю ее губами за мочку уха и сжимаю в объятиях.
Но она отодвигается – «Ногу хочешь доломать?» – и мягко толкает меня на матрас.
– Кстати, резинки у нас есть? – интересуюсь я.
– Да где-то были. – Она лезет в свою бездонную сумку. Извлекает кошелек, какие-то экологические стикеры, ключи и салфетки. Все свое барахло складывает на столик.
Мой взгляд падает на ее кофту: с обеих сторон от узоров на груди проступают очертания сосков.
На свою загипсованную ногу.
Опять на нее.
На ее улыбку.
Как тут сдержаться? В нетерпении я тяну ее за талию и увлекаю за собой.
Собака прыгает вокруг нас, решив, что мы затеяли какую-то игру.
– А презервативы? – отстраняется Ульяна.
– Я аккуратно, – обещаю я.
Она сдается. Раздевается, бережно складывая одежду в геометрически ровную стопку, и лишь потом опускается сверху – обнаженная и серьезная.
Мы занимаемся любовью медленно и чуточку торжественно.
А наутро, когда солнечный луч проникает сквозь плохо задернутые шторы, я наблюдаю, как Ульяна спит, словно ребенок, разметав руки и ноги во сне. Она изумительно спокойна. Тонкие морщинки возле уголков ее рта разгладились, а губы приоткрыты, словно она хочет что-то сказать, но не решается.
Солнце золотит ее кожу.
Бежит по обнаженной груди и шее.
Щекочет живот.
Не выдержав, я целую ее прямо в полуоткрытые губы.
– Просыпайся!
Она моргает.
