каша, чай с молоком и сыр, – демонстративно облизнулся тот.
Я протёр сонные глаза. Почему на этот раз мне не снилось ничего? Я уже так привык к своим странным снам. Они интересны мне, и в них я обычно чувствую себя не так ужасно. Наверное, потому что в Аасте повсюду правит волшебство и чудо. Как жаль, что моё место здесь.
Я накрыл голову подушкой, пытаясь вновь забыться.
– Вставай, соня, вкуснятину подогнали. Поешь – и продолжишь спать, – сказал Эмиль.
Я взглянул на эту кашу, похожую на слюни тех бесов, что терзали мою плоть, и чуть не поперхнулся.
– Спасибо, я пас, – проворчал я.
– Максим, – потрогала медсестра за плечо моего сокамерника и тихо сказала на ушко. – Стул был вчера?
Он стыдливо прошептал ей что-то в ответ.
– А я всё слышал! Был-был у него стул, даже стол был. На весь бокс ароматами роз благоухало, – подмигнул Эмиль медсестре.
Вот ведь стукач, ничего без его ведома у нас здесь не происходит.
Эмиль наполнил ложку до краёв, поднёс ко рту и, подождав немного, громко зачитал стихи, придуманные на ходу:
«Нас медсёстры в больничных халатах
Каждый день заставляют ср*ть.
Вот на*ру им по центру палаты,
И забуду случайно убрать».
– Присоединяйся, Костян. Умеешь стихи писать? – спросил меня Эмиль.
– Умею, но… Они обычно грустные, а не весёлые.
– А ты попробуй, – он запихнул ложку в рот, стукнув по металлу зубами. – Поймай шальное настроение.
– Ну, эм…
– Давай-давай! Раз говоришь, что умеешь сочинять, то не держи в себе!
Я настроился, уселся и, подняв глаза наверх, будто ища подходящую рифму, начал парировать:
«Я психбольной, я психбольной.
Никто не водится со мной.
И все мои подружки —
Медсёстры из психушки!».
Эмиль несколько секунд смотрел на меня, как на неопознанный объект, выдавая ошибку сервера, а потом залился громким смехом, захохотал от души.
Медсестра улыбнулась.
– Гениально! Это шедевр! – захлопал в ладоши он.
Макс хихикнул.
– Так что? Признал-таки, что ты псих? Эт пра-а-авильно… – протянул Эмиль с усмешкой.
Медсестра захлопнула дверь.
– Позволь я продолжу твой стих?
– Да, конечно.
Эмиль прокашлялся и по-театральному наигранно начал читать:
«Я психбольной, я психбольной!
Психолог возится со мной.
Вокруг меня больница,
Ну что с таким водиться?».
Я повёл бровью и подумал про себя: «А он неплох, однако, в шуточной поэзии».
– Ну как? Понравилось? – спросил он, ожидая одобрения.
– Никогда
