что не схожу с ума.
На нашем месте никого не обнаруживаю. Жду пять, десять, пятнадцать минут – никто так и не появляется. Солнце покидает меня, оставив терпеть одиночество в темноте прохладной ночи. Птицы замолкают, отправившись на боковую. Даже ветер больше не проносится рядом. Лишь вода продолжает буйно журчать.
Эмоции тоже постепенно теряют свои краски, оставив после себя множество сомнений. В голове то и дело мелькает цвет молодой травы и рыжих пламенных завитков. В ушах гудит навязчивый голос: "Вернись и проверь. Вернись, вернись, вернись…". Я не в силах его заткнуть. Еще пару секунд, и я отдамся в его власть… Уже складываю пальцы для щелчка, но вдруг слышу мужской крик. И выстрелы. Много выстрелов.
Где-то идет сражение. Почему же Зов до сих пор не активировался?
По влажному песку я стремительно быстро шагаю в направлении шума. Ноги приводят меня в нужное место – речной порт, принадлежащий территории Марка. Еще издалека замечаю громоздкое грузовое судно с объемными контейнерами на борту, обвешанном несколькими яркими фонарями, точечно подсвечивающими происходящее. Посреди спокойной тихой ночи грохот и басистые вопли ощущаются чужеродными.
Телепортировавшись, я прячусь на высокой точке в тени и молча подсматриваю. По всей видимости, старинная мафиозная банда столкнулась с молодой группировкой нашумевшего "стрелка", о котором Марк рассказывал мне неприличное количество раз. Мужчины щедро тратят пули друг на друга, а особо смелые в ход пускают опытные стальные кулаки и острые ножи. Пока не понятно, кто побеждает, но валяющихся тел уже больше, чем пальцев на обеих руках.
Никогда не любила участвовать в подобных представлениях. Проще ведь подождать в сторонке завершение боя, а потом спокойненько пройтись вдоль трупов и коснуться каждого по очереди. Но Марк считает иначе – парень совершенно не прочь понаблюдать за кровавыми битвами изнутри. И сейчас наверняка наслаждается видом с первых мест.
Залпы беспорядочно летят в разные стороны, в том числе и в мою. И пусть я не боюсь, что меня могут убить, однако все равно вздрагиваю от каждого оглушающе громкого выстрела, вжимая голову в плечи и плотно затыкая уши руками. Душераздирающие мужские крики сливаются воедино и превращаются в неразборчивый гомон, неприятно бьющий по мозгам. Воздух наполнен запахом пота, пороха и морской воды. Половицы судна окрашены багровыми лужами. Находиться здесь, мягко говоря, неприятно.
И откуда в некоторых людях такая ненасытная жажда крови? Здоровые сильные мужики… Шли бы лучше на завод.
Через несколько минут вдалеке раздается звук приближающихся полицейских сирен, сквозь черные деревья виднеются яркие синие мигалки. Не самый крупный, но достаточно высокий боец в широких штанах и объемном бронежилете, с черными, вперемежку с сединой, волосами, собранными в низкий хвост, и разрисованной татуировками шеей откидывает от себя очередного врага и, тяжело дыша, издает пронзительный клич: "СВАЛИВАЕМ!". Голос низкий, сиплый, но, кажется, не мужской.
Женщина?..
