что босс женщина…
Был здесь еще один человек, которого автор хотел сделать боссом злодея. Про этого даже не было известно, есть он или нет, и поэтому в углу сидело что-то расплывчатое, призрачное, не то существующее, не то нет.
– А это что?
Смотрю на флешку посреди стола, спрашиваю:
– А это что?
– Магкаффин.
– Это еще что за графин такой?
– Да не графин… – Денис хмурится, – короче, хрень такая, за которой все охотиться будут.
– А что там на флешке?
– Пока неизвестно.
– Так давайте в комп вставим да поглядим, делов-то…
– Да нет, ты не понял, там вообще еще ничего нет. Автор еще не додумался.
– Все-то тебе знать надо, – фыркает один из парней.
– Да что вы на него наехали, парню-то хуже всех придется… – говорит Денис.
– А что такое?
– Что… погибнет он, что.
– Да вы чего? – Алина вздрагивает.
– Погибнет, – продолжает Денис, – какой-нибудь друг главного героя… который всем помогает… и собой жертвует.
На меня смотрят. С уважением. По крайней мере, мне так кажется.
Денис оглядывает собравшихся.
– Ну что… кто что новенького нашел?
– Я нашел, – шеф Алины поднимается, показывает сложенную вчетверо бумагу, – вот…
– Так разворачивайте…
Шеф разворачивает.
– Финал… на набережной…
Ну, это мы уже почуяли, что на набережной финал, – говорит один из парней.
– Да хороши уже перебивать-то! Ну вот… сходятся главный герой, злодей и девушка…
– Значит, я не второстепенный.
Говорю, тут же мысленно бью себя по губам, сказано же, не перебивать…
– С чего ты взял?
– Ну… если я там, на набережной умираю, а там на набережной только девушка, герой и злодей…
Денис недоверчиво смотрит на меня:
– Так ты главный герой, что ли?
Пожимаю плечами. Похоже на то… и как-то неудобно перед Денисом получается, он же себя главным героем видел, а тут нате вам…
– Стойте… – один из парней листает записи автора, вынимает последнюю страницу, – вот… посмотрите…
– Что такое?
– На последней странице… видите? Герой, и его девушка… живые…
– И что?
– Ну как что, если герой и девушка в конце книги живы остались, это что значит? Значит, злодей погиб…
Все смотрят на меня.
Медленно приподнимаются с мест. Уже понимаю, что будет дальше, распахиваю дверь, бегу прочь, на улицу, в снег. Ветер хочет сбить меня с ног, не может, сердится, пробирает до костей, даже не вспоминаю, что оставил пальто там, в комнате.
Кто-то догоняет меня. Кто-то легкий, невидимый, призрачный, настигает
