style="font-size:15px;"> Девушка в маленьком кафе водит карандашом по бумаге, волосы собраны в пучок, вырисовывает шахматных слонов, везущих шахматную повозку. Смотрю на неё со стороны, будто бы издалека, на кафе, на повозку, на девушку.
– День добрый.
Кто-то подсаживается к ней, узнаю Паутину. Не меня, другую Паутину.
– Вам чего?
– Нас заинтересовали ваши работы, я так понимаю, вы ищете спонсора?
– А вы кто?
– Организация «Юные таланты». Организаторы выставок хотели бы ознакомиться с вашими работами.
– К-когда?
– Вам удобно будет поехать со мной сейчас?
Девчонка волнуется, перебирает в памяти заповеди не садиться в машину к незнакомым дяденькам и все такое. Паутина чувствует её волнение, садится на заднее сиденье подальше от девчонки, ничего, кто в Паутину попал, тот уже не выберется.
Девчонка заходит в офис, вроде солидная контора, солидные люди, не что-нибудь…
Сознание обрывается, мнется, закручивается узлом само на себе, замирает… Убитая душа оживает снова, искалеченная, истерзанная, забывшая, кто она и что, просыпается в новом теле, в теле, вышедшем из-под пальцев шефа, в моем теле…
Отряхиваюсь от памяти. Вспоминаю, где я и что я, вижу шефа, вот он вонзается в ваше горло…
Спускаю крючок.
А что вы хотели, кольт у меня всегда под рукой.
Смотрю на то, что было шефом. Давлю ботинком, а как вы хотели, Паук же.
Сажусь за стол шефа. Бывшего шефа. Беру карандаш, вывожу линии по бумаге, раз, два, три, лес, листья летят, осень, вдалеке огонек светится…
Новый Паутина открывает потрепанные папки убитого парня, читает, перечитывает.
Вспоминаем.
Паутина помнит предыдущие жертвы своего хозяина, поскольку содержит в своем составе ДНК убитых жертв…
Неискажение фактов
Смотрю за ним.
Я уже вторую неделю за ним смотрю. Нет, вру, третью – с того понедельника начал.
Смотрю, как он вежливо выслушивает посетителя. Здесь все нормально, здесь он прямо-таки отлично работает, до конца дослушивает, кивает, да, да… Не то, что некоторые, сразу выполнять кинутся, а потом и окажется, что человеку совсем не то надо было.
Этот не такой. Слушает. Кивает. Говорит —
– Время ожидания пятнадцать минут.
А не то, что некоторые, ляпнут – одну минутку, какую минутку, вы вообще видели, чтобы за минутку книги выдавали?
То-то же.
Я тоже нет.
Идет к стеллажам, аккуратно так, никому не мешает, не то, что некоторые лбами сталкиваются. Стеллажи вертятся под его рукой, выбирает нужную книгу, отсюда не вижу, какую. Книга просыпается, потревоженная его пальцами, вертится кутерьма слов, абзацев, фраз…
То же самое делают тысячи библиотекарей рядом с ним. Выбирают
