иду, – Иван Иванович протянул руку. – Можно я тебя поглажу?
– Можно, – волк наклонил косматую голову, – только у меня блохи.
– Думаю, они не будут возражать.
– Я с тобой пойду. Просто рядом. Не бойся, отвечать за меня не надо.
– Твой выбор, – сказал Иван Иванович.
Иван Иванович шел по пыльной дороге, волк трусил следом. Ему больше не хотелось выть без луны.
3
Иван Иванович прилег на траву и закурил, глядя в небо. Прошедший мимо бодрый почтальон проворчал что-то про «на дороге валяются» и, достав из новенькой сумки белый конверт, без сожаления выкинул в канаву.
– Эй! – окликнул Иван Иванович удаляющуюся форменную спину. – Письмецо потеряли!
– Отвали, бомжара, – скорчил брезгливую гримасу почтальон, продолжая свой путь.
Иван Иванович наклонился поднять конверт. На нем не было марки и адреса получателя. Лишь две буквы. Е. С. Иван Иванович не читал чужих писем. Он запомнил адрес отправителя и спрятал письмо в карман. Докурил и пошел вперед.
У линялых дверей покосившегося дома он остановился и позвонил в звонок.
– Открыто! – ответили ему хриплым голосом.
– Извините, – Иван Иванович открыл дверь и оказался в прохладном полумраке комнаты. – Я вам письмо принес.
– Счета… Бросьте где-нибудь, – у стены в инвалидном кресле сидел пожилой мужчина.
– Нет, это ваше письмо. Почтальон выкинул его в канаву. Вы забыли наклеить марку и указать адрес получателя.
– Не забыл, – усмехнулся человек. – Я не знаю адреса. Хотите выпить?
– Пожалуй… – кивнул Иван Иванович.
– Бар в соседней комнате, – махнул рукой человек, – а мне плесните водки, ежели не затруднит.
– Не затруднит, – улыбнулся Иван Иванович, протягивая хозяину дома стакан.
– Гадость какая… – мужчина сделал осторожный глоток и поморщился. – Вообще-то предпочитаю бурбон, но он закончился.
Иван Иванович крутил в руках свой стакан, не решаясь задать вопрос.
– Вы, наверное, думаете, я выжил из ума, – спросил человек, – раз пишу неизвестно кому неизвестно куда?
– Да нет, – ответил Иван Иванович, – не думаю. Раз пишите, значит, есть причина. Просто письмо ваше не дойдет. Почтальон ведь не волшебник.
– Это неважно… – мужчина отхлебнул еще водки. – Я уже много лет пишу ей письма. И буду писать… привык, наверное…
– Кто она? – спросил Иван Иванович.
– Да я и не знаю толком. Однажды она пришла ко мне в дом и осталась. Потом ушла. Так же внезапно, как и появилась. А я пишу эти письма, потому что не могу забыть ее, да и не хочу.
Ивану Ивановичу стало грустно. Он вздохнул, одним махом выпил стакан и взял в руки конверт.
– Знаете что, – сказал он, – я доставлю ваше письмо. Вдруг она ждет?
– А вы
