он нас уже поглотил. Но апокалиптический дискурс служит единственно для того, чтобы сделать нас внимательнее. Соображаешь? Мы – и говоря «мы», я имею в виду конкретно нас с тобой, – можем все изменить, можем найти что-то такое, что все изменит, что-то действительно важное. Нужно только пробовать. Пробовать и пробовать, пока не умрешь. Или пока не найдешь.
Я точно знаю, что он, если не поступится принципами, умрет быстрее, чем найдет, поэтому соглашаюсь на все.
– Отлично. Осталось только найти эту штуку, так?
И вот я нашел «эту штуку». И ничего не работает. Реальность, окружающая меня, кажется дурным сном или чьей-то злой затянувшейся шуткой.
Пытаюсь вспомнить какой-то важный, знаковый момент из прошлого, – Лапша говорил «якорь», что-то вроде обстоятельств смерти близкого человека, – но ничего внятного в голову не приходит. Там пусто. Я как будто не живой.
– Фридман! – голосит высокий черноволосый мужчина, который пообещал, что скоро меня заберут в более уютную камеру с белыми стенами.
– На выход!
Ужасно пересохло в горле. Приводят в кабинет здешнего начальника, которого я уже видел мельком утром. Про таких говорят «широкая кость», то есть его нельзя с чистой совестью назвать толстым, он большой, как какой-нибудь скандинавский бог на пенсии. За столом напротив него – милая тоненькая девушка с каштановыми волосами. У нее большие глаза (скорее серые, чем карие) и родинка на левой стороне шеи. И серьга в ухе – маленькая синяя птичка, вроде колибри.
– Здравствуйте, – говорю.
Я уже видел ее раньше.
– Климов, – командует начальник, – свободен.
– Так точно, Цезарь Геннадьевич! – гавкает в ответ мой провожатый и неслышно исчезает за дверью.
– Садись.
Непонятно, это команда или просьба, но я сажусь. Начальник делает девушке знак помолчать, невесело улыбается и смотрит на меня.
– Имя, фамилия, год рождения.
– Антон Фридман.
Слышу собственный голос будто со стороны или из-за толстого стекла. Как будто и говорит кто-то другой.
– Тысяча девятьсот… шесь… девяносто первого года рождения.
Выходит ужасно глупая ситуация.
– А где же твой близнец-то? – усмехается начальник. – Неужто успели поменяться местами, и он тебе, ну, не знаю, документы через дырку в стене передал? Телепортация, телекинез? Или что, как все было?
– Не давите на моего подопечного, – вступается девушка. – Я требую опрашивать его по существу вопроса.
Тут у меня в голове щелкает какой-то тумблер, который в последние двое суток держался из последних сил, и она, голова то есть, начинает неприятно гудеть.
– Знаете… – пытаюсь зачем-то оглянуться на дверь. Не получается.
– Я прибыл сюда из будущего, понимаете, примерно из шестьдесят восьмого года. Две тысячи шестьдесят восьмого.
– Вот как?
