та была толстая. Полторы тысячи страниц было в той книге. Это отцу тоже понравилось. Уверен он был в том, что действительно хорошие книги должны быть толстыми и чем толще, тем лучше. Вот с того самого момента, как он обзавёлся книгой той, жизнь его сильно изменилась.
Через книгу ту бросил работу свою. Целыми днями дома торчит, ни хрена не делает, читает только. Но мудрёной, скажу Вам, книга та оказалась. Хоть и русскими буквами напечатана, но слова в ней всё более иностранные. А у отца в доме и словаря-то русского языка нет, не говоря уже о словаре иностранных слов, о существовании которого он и знать-то ничего вообще не знал. Он и русские-то слова с трудом понимал, что уж здесь про иностранные-то говорить. Но так и не купил он словари, а читал без них. Те слова, значения коих не понимал, сам домысливал и давал им свои значения. Но и при всём этом на прочтение всей книги ушло у него без малого пять лет. Во как.
Много событий с ним за те пять лет случилось. Жена его, мать моя, померла. Нас в детский дом отправили, лишив его отцовства. А он особо-то не переживал, а нашёл он себе взамен умерший жены какую-то другую тётку, с ней и жил. Та была хоть и старше его на три года, но не намного глупее.
И вот на шестой год от начала прочтения «Постижения непостижимого» озарился отец. Понял он смысл сна того, что снился ему тогда, когда ещё жена его жива была, да дети жили при нём. Понял он, что надобно ему ехать в поле то, да идти через него к мечте своей. Главное, что и время года тому способствовало, потому как январь месяц был. Решил он и тётку свою, которая с ним за место жены умершей была, с собой взять. Та с радостью согласилась. Приехали они на вокзал, взяли два билета и поехали. Всю дорогу он в окно смотрел, ждал, что вот появится то поле, через которое он квартиру свою найдёт. Но не было поля. Всё больше лес был. Мелькал так, что голова закружилась и уснул он, сидя у окна, уткнувшись лбом в холодное стекло. И опять снится ему сон, что идёт он по полю, но только уже снега не по колено, а выше, чуть ли не по самый пояс снега того. Ползёт мужик, старается, что есть мочи через глубокий снег продирается, потому как видит, что впереди стоит она – квартира отдельная, то есть мечта его заветная, мечта всей жизни его.
Проснулся мужик, смотрит – конечная станция. Вышли они с тёткой из вагона. На улице мороз градусов тридцать. Хорошо ещё ветра нет. Спросили они, как им на поле пройти. Им показали. Час, не меньше, шли они к полю. Дошли. Тётка, правда, стала сдавать. Тяжело ей стало. К тому же одеты они оба были нетепло. Он – в кедах и она – чуть ли не в сандалиях, да на босу ногу. Холодно тётке, да и ему нежарко. Но идти надо. Вот они уже и по полю ползут. А снега и впрямь, как во снах тех, сперва по колено, а затем и по пояс. Ну всё, как во сне том. Через три часа тётка померла. Он даже не заметил, как это случилось. Зарылась тётка в снегу, не смогла далее ползти, сил не хватило. А он даже не заметил. Через шесть часов увидел он, что в километре замаячила квартира его,
