Владимиром Пушкаревым.
– Зачем пришел-припожаловал? – хмуря свои соболиные брови, сердито спросила боярыня-красавица у Пушкарева.
– Чай, знаешь зачем, – тихо ответил ей молодой стрелец.
– Нет, не знаю.
– Соскучился… взглянуть на тебя пришел. И ради любви к тебе пришел я не в ворота, а через изгородь, как вор, как тать ночной…
– Вот как! Спасибо за любовь, – холодно проговорила Федосья Прокофьевна.
– Что, боярыня, неласково со мной говоришь?
– Уж как умею… Только опять тебе скажу: напрасно ты пришел.
– Боярыня… Феня моя…
– Не моги так звать меня. Я для тебя не Феня, а Федосья Прокофьевна! – сверкнув гневно своими красивыми глазами, промолвила боярыня.
– Неужели ты меня забыла, разлюбила?
– А ты меня все помнишь, все любишь?
– Сильнее прежнего! – с жаром ответил молодой стрелец.
– Напрасно, – спокойно заметила красавица.
– Как так напрасно?
– Да так… От живого мужа замуж выйти за тебя нельзя, а любовницей твоей я никогда не буду. Так ты это и знай.
– Феня…
– Опять?
– Прости, Федосья Прокофьевна, обмолвился.
– То-то! Помни! Что было, то прошло и ковыль-травой заросло.
– Не ждал я от тебя, боярыня, такой встреча. Почитай, год целый я жил у рубежа, в Литве. В схватках боевых с врагом я старался забыть тебя, не помнить… но не смог забыть: твой чудный образ всегда стоял передо мной, манил меня к тебе.
– Теперь поздно, поздно. Если любишь, зачем другому меня отдал?
– Что же мне было делать?
– Как что, господин стрелецкий сотенный? Чай, ты не баба! Или ума у тебя не хватило и смелости отбить меня у старого суженого?
– Голову в ту пору я потерял, не знал, что делать! – оправдывался Владимир Пушкарев.
– Плох же ты, парень!
– Боярыня, скажи, ведь ты не любишь мужа старого?
– К мужу я привыкла, уважаю его.
– Привыкла, уважаешь – и только?
– Стараюсь полюбить его.
– И не полюбишь.
– Нет, полюблю. Глеб Иванович стоит моей любви.
– Ты молодая, красавица, а муж твой старик… его нельзя полюбить, нельзя…
– А я полюблю. Однако прощай, мне пора… Пожалуй, скоро светать станет; засиделась с тобой я, парень, до позднего часа.
– До рассвета еще далеко, побудь, боярыня, со мной, дай мне тобой налюбоваться всласть – ведь напоследях я свиделся с тобой! Расстанемся мы навсегда… – сквозь слезы проговорил стрелецкий сотенный. – Если ты разлюбила меня, то хоть пожалей. Пожалей меня, горемычного…
– Я… я и то, парень, тебя жалею…
– Жалеешь – и только!..
– Чего же еще тебе?
– Любви твоей…
– Опомнись, что говоришь! Ведь я не девка, а честная
