свои наброски незнакомцам.
Она бегло просматривала портреты других горожан, которых я встречала на своих уличных дежурствах или видела в приюте. Скорее всего, она пыталась найти среди десятка лиц своего мужа, но нашла нечто другое. Помимо портретов случайных людей, я также люблю делать зарисовки мест, запавших в душу. Двор, в котором я выросла, в котором прожила восемнадцать счастливых лет был как раз одним из них. Женщина замерла, изучая до боли знакомые мне дома, окруженные хвойной стеной. Массивную деревянную площадку, где каждый игровой элемент представлял собой животного: медведя, зайца, волка, лису.
– Вы жили здесь? – спросила она, подняв на меня глаза полные боли и тоски.
– Да, много лет назад.
– Мы тоже жили здесь, это вверх по Ленина, – ответила она, водя пальцем по странице. – Но я вас не помню.
– Я вас тоже. Мы жили там двенадцать лет назад.
– Понятно, – протянула женщина, не удостоив меня даже взгляда. Вместо этого она продолжила листать блокнот, с какой-то необъяснимой тревогой и надеждой.
Эти чувства поселились и во мне, потому как зарисовки нашего двора были не единственным приветом из прошлого. Сложно было объяснить, но я с замиранием сердца ждала, когда она перевернет еще несколько страниц и увидит его. Меня можно было и не помнить, я всегда была серой мышкой, но он бесспорная звезда двора, надежда и опора родителей. Он – это все, что у меня было, а теперь его портрет, нарисованный ручкой в блокноте, – единственное, что мне осталось. Она перелистнула страницу и оцепенела. Ее руки крепко сжали мой блокнот, как если бы она собиралась его разорвать на части. Она снова посмотрела на меня, и глаза ее горели огнем ненависти и презрения. Такая реакция меня шокировала.
– Ты знаешь этого мерзавца? – прошипела она.
– Никакой он не мерзавец! – ответила я, выхватывая у нее из рук альбом. Позволять ей смотреть мои рисунки было ошибкой. – И да, я его знала. Он умер, двенадцать лет назад.
– Мне ты этого можешь не говорить. Мне никогда не забыть тот год, и все благодаря ему! Он убийца и трус!
– Вы обознались. Это Денис Голубев.
– Все верно, я эту рожу в жизни не забуду. А помру, так и на том свете достану, коль здесь не успела. Мразь! – сказала она, плюнув под ноги.
У меня внутри все кипело от злости, гнева и боли. Я чувствовала, как слезы наполняют глаза, как обручем сдавила горло обида и тоска.
– Вы ошибаетесь, Денис был замечательным человеком! Он был порядочным, честным и добрым. Он бы никогда и никого не обидел! Я знаю о ком говорю! – на одном дыхании выпалила я, чем привлекла внимание сидящих впереди мужчин.
– Кать, что случилось? – поинтересовался Ринат, оборачиваясь ко мне, на перекрестке.
– Эта женщина городит всякую чушь, и я не хочу больше этого слушать!
– Пара минут – и мы на месте.
Женщина
