Прочитает во сне. Все средства хороши, если нет возможности встретиться, позвонить, отравить настоящее письмо в конверте, потому что страшно, стыдно или слишком поздно. Хотя, что такое страх? Иллюзия, живущая в мозгах.
Пока человек жив, до него можно достучаться. Написать. Позвонить. Сказать невысказанное, зная, что ответа может и не быть. За этим может быть тишина, пустота и огромная жирная точка.
В прошлое на лесном олене
Для людей из прошлого нет преград, они легко врываются в жизнь. Вчера я вернулась на пятнадцать лет назад. Был мой день рождения. В прошлый раз я танцевала в парке с красной розой и только в конце вечера призналась, что стала на год старше.
В этот день – всё, как обычно. Звонки, поздравления от незнакомых людей и кучи фирм. А так хочется в потоке пустых сообщений для галочки услышать голос человека, с которым пути разошлись давным-давно. И не о земных расстояниях речь. Пятнадцать километров для любящих людей и даже пятьсот – ничто. И двести метров для людей, давно живущих каждый своей жизнью – непреодолимая бездна.
Звонил бывший муж, живущий в другой стране. Голос торжественный – словно речь толкает перед акционерами. Где привычные дружеские интонации?
И вдруг звучит она, моя любимая когда-то песня. Казалось, почти забыла о ней, а он напомнил. Пела её когда-то для него в караоке. Сейчас любимых песен не сосчитать. Составляю список под настроение и гоняю на повторе, пока не надоест. Могу целый день слушать единственную мелодию, и весь день проходит под знаком этой песни. Кто из исполнителей станет соавтором моего завтрашнего дня? За чередой песен совсем забыла про свою самую любимую, родом из детства, проводницу в прошлое – «Лесной олень».
Сидела в очереди в банке, и слёзы катились из глаз. Мне было всё равно, что обо мне думают другие. За те три минуты, что играла мелодия, вся жизнь с мужем пронеслась перед глазами. Он был из тех немногих, для кого я что-то значила, раз до сих пор помнит о дне рождении и любимой песне. Нашёл фирму, чтобы заказать поздравление, записал пожелания и просил звонить каждый час, пока не возьму трубку. Хоть до самой ночи.
Дневники в стиле наив
Распечатала свою писанину, читаю. Так стыдно за своё несовершенство. Назову-ка это творчеством в стиле наив. Как картины, напоминающие детские рисунки – трогательные и незатейливые. Моя попытка выдать себя за кого-то талантливого. Или поверить, что могу писать интересно. Почему бы не признать своё фиаско?
Мои подруги святые. Шлю свои записи – читают, просят ещё. Да такими текстами пытать можно, если изолировать человека и изо дня в день заставлять читать. Интересно, на какой день он сойдёт с ума? Всё-таки они святые, хоть памятник заказывай или эпитафию придумывай.
Понимаю, почему мужчины разбегаются после чтения моих дневников. Даже последние жёсткие почти порнографичные садо-мазохистские наброски выглядят не столь пошло на фоне
