душевная. Духи, значит.
Иногда бывают неспокойные квартиры. Слышны скрипы половиц, шорохи и всхлипы в пустых комнатах. Иногда вижу силуэты. Только не распространяюсь об этом, а таких квартир стараюсь избегать.
Сейчас боюсь меньше. Может, потому что стараюсь жить в мире со всеми.
Вечный путник и почтальон
Вчера говорила с ветром. Давно хотела, но в Москве его ещё найти надо. И, хотя живу рядом с птицами, ветреных дней немного. А вчера ветер проснулся. Позвал меня.
Выехала в сумерках. Стою на Воробьёвых горах. Людно, шумно – мотоциклисты, милующиеся парочки и сладковатый запах варёной кукурузы. А ветра почти нет. Лёгкое дуновение, но мне ж урагана хочется, хотя бы порывов. Бросить нужные слова, чтобы ветер подхватил и унёс куда-нибудь в небесную канцелярию, где вершатся судьбы. Иначе как дорогое мироздание догадается о том, что мне нужно.
Спускаюсь по лестнице в тёмный парк, ищу ветер, нахожу лишь ветерок. Разве такой донесёт? Бросит на полпути. Он же – как ребёнок. Поманит что-то яркое – забудет. Если уж и просить – то ветер. Настоящий, сильный, с характером. Тот уж если услышит – сделает, мало не покажется. Он же привык действовать с размахом.
Решаю ехать в Крылатские Холмы. Говорят, там всегда ветрено. Подхожу к машине – её нет. Увезли минут пять назад на эвакуаторе за неправильную парковку.
Расстроившись, иду к метро. Подарочек мне к завтрашнему дню рождения. С ветром не договорилась, машину забрали, метро – не знаю где. Машину вернуть – та ещё беготня по инстанциям. Не так собиралась отмечать праздник.
Иду вдоль дороги в платье цвета адского пламени в пол, увешанная браслетами и амулетами. Злюсь. И вдруг – ветер. Стою на мосту – ветер прямо в лицо, играет волосами, треплет одежду. Хороший такой ветер, серьёзный, с характером. Под остроносыми шпильками – засыпающий город. Мерцающие огни стекают в реку. Небо, выцветшее от фонарей и фар летящих автомобилей, как некогда чёрный ситец, от многолетних стирок. Сиреневые облака и редкие звёзды. В Москве они тусклые. Машины одна за другой влетают в чёрное нутро тоннеля. Откуда столько – время уже позднее. И ни души. Взвизгнув шинами, затормозил внедорожник, чтобы подвезти, но разве променяю я свидание с ветром на поездку с комфортом.
Закрываю глаза и ловлю себя на том, что хоть кричи – никто не услышит. Почти центр города, но кажется, что здесь лишь я, выгоревшее небо и ветер. Остальные исчезли в другом измерении. Где-то рядом, но мы не видим и не слышим друг друга. Невидима. Выкрикиваю прямо в ветер нужные слова, а он подхватывает их и уносит.
Прошу, чтобы забрал с собой всё отжившее, чуждое, наносное. Завязываю ленточки на мосту в благодарность. Ветры, даже взрослые, остаются детьми. Неравнодушны к колокольчикам, лентам и длинным юбкам, чтобы вцепиться и никуда не отпускать.
Палач
