style="font-size:15px;"> … Год назад, приехав на дачу, застал отца с компанией. Удивился. Думал: посидим вдвоем, шашлычку пожарим… Месяц, как я вернулся. Всё дикое, всё в новинку… Женщины без хиджабов – красивые, веселые… Рестораны, громкая музыка, народ гуляет по улицам…
После выжженных песков, черных обугленных танков, пыльных рек и палящего белого солнца, Москва явилась новым Вавилонским столпотворением, вечным праздником, грохотом салюта и треском шутих…
Сидя в своей квартире, за плотно зашторенными окнами – чтобы не слышать не смолкающего ни днем ни ночью городского шума – я пытался привести свое мироощущение в соответствие с действительностью. Смотрел телевизор, читал… Не помогало. Звонил Михалычу – так, услышать знакомый голос: – «Как дела, старшина?» – « По маленьку, командир…» Но старался не злоупотреблять: у Михалыча жена, дочка…
На даче у отца приходил в себя. Двухэтажный особнячок посреди березовой рощи он купил выйдя в отставку, и теперь испытывал несказанное удовольствие, поливая розы по утрам… Мать жила в городе, последние годы они редко виделись.
А тут – гость. Такой же отставник? Не похож. Осанка крупного, сознающего свою силу зверя, стальной взгляд сквозь крошечные, чудом сидящие на мясистом носу очки… Как сквозь амбразуру. Седые волосы по моде пятидесятых: популярная стрижка «полубокс».
– Дядя Костя?
Я его не сразу узнал – лет двадцать не виделись.
– Ну, здорово, брат – боец! Как жизнь молодая?
– Да… Никак.
Устал я бодриться, делать вид, что всё пучком.
– Это хорошо!
Я выпучил глаза. Ожидал, что меня снисходительно похлопают по плечу, заверят, что всё устаканится, заранее приготовил вежливую улыбку…
– Скучно шпаком быть?
– Не то слово, дядь Кость! До смерти скучно!
Отец в разговор не вмешивался…
Глава 10
АЛЕКС МЕРФИ. ПОДМОСКОВЬЕ.
– Слушай, а ты – знаменитость!
Вздрогнув, пришел в себя. Пока Ассоль шерстила интернет, я пригрелся, вытянув ноги на соседний стул, и провалился в сон.
– Что? Что ты имеешь в виду?
– Смотри сам…
Она протянула телефон. На экранчике – моя фотография. Та, которую сделали на Лубянке, и еще – в дурацкой красной шапке… Каждый раз при воспоминании о том автобусе рвотный комок подкатывал к горлу.
– Это ориентировка МВД. Говорят, ты – террорист… – она скептически оглядела меня с ног до головы.
– Это неправда!
– Да кого волнует? Любой, кто тебя увидит, обязан сообщить. Ты попал, Лёшик.
– Меня зовут Алекс!
– Не ори. Люди кругом… Улететь, походу, не удастся. Не контрабандой же тебя отправлять…
– А это возможно?
– Да ты что, совсем? Я пошутила! И вообще… Как ты себе это представляешь? У тебя хоть документы есть?
– Нету.
– Офигеть.
