на лицо, и снова стучит.
Я опускаю стекло, пристально разглядывая подошедшего гаишника. Его выправка еще производит впечатление, хотя он уж немолод, лицо избороздили ранние морщины, а виски тронула седина. Он вглядывается в мое лицо, пытаясь заранее определить свои возможные действия.
– Вам плохо? – странно, эти слова он произносит шепотом, участливо наклоняя ко мне голову. Я качаю головой, пытаясь изобразить на лице некое подобие улыбки.
– Нет, нет, все в порядке. Я… просто немного устал.
Видно, он хочет знать, не пьян ли я, не нахожусь ли под действием наркотика. Однако уже через минуту подозрения оставляют его, инспектор сочувственно кивает головой.
– Смотрите, будьте осторожны. Вот ведь какая погода разыгралась. Вы куда едете?
Я искренне пожимаю плечами.
– Просто гуляю.
– Вы из Москвы? Тогда вам лучше вернуться домой. Посмотрите на небо – дождь только усилится.
Он пытается меня растормошить, но все как-то неудачно. Инспектор чувствует это сам, но отходит, качая головой, только когда я включаю зажигание и вывожу машину на шоссе. Некоторое время его машина следует за мной, развеивая подозрения. Я включаю поворотник, слегка притормаживаю, и патрульная машина легко обходит меня.
Мгновение – и сине-белая «ауди» исчезает в пелене дождя далеко впереди, а я медленно разворачиваюсь, и так же неторопливо ползу по пустому шоссе в противоположную сторону.
Снова включаю радио. Все та же ностальгия. На сей раз «Мадемуазель поет блюз». Госпожа Каас развеивает хандру, я перехожу на третью передачу, а спустя несколько секунд и на четвертую. Хорошо поставленным голосом, выдерживая паузы, ведущий сообщает:
– Сейчас вам предстоит прослушать запись живого концерта Сьюзи Кватро и группы «Смоки».
И тишина, не прерываемая ничем, даже музыкальной заставкой, точно он ожидает, пока аудитория придет в себя и устроится поудобнее. Или, напротив, фыркнув презрительно, поспешно переключится на другую станцию.
Не знаю, много ли таких, как я, на лице которых зарождается невольная улыбка. Моя рука непроизвольно тянется к поворотной ручке громкости. Попутно замечаю, что только что миновал Зеленоград. Значит, еще несколько десятков минут – и я снова в Москве. Нет, так не годится.
«Шевроле» сворачивает на обочину и медленно тормозит. С принесенной из неведомого далека радиоволной я слышу, как Крис Норман приветствует аудиторию, представляет свою группу и сообщает о программе на ближайшее время. Зал взрывается после каждого слова, одобрительный гул и аплодисменты волнами прокатываются по салону моей машины. Едва гитары берут первый аккорд, тотчас же слышится рев узнавания, в секунду достигнув апогея, он смолкает, и устанавливается мертвая тишина.
Молчу и я, вслушиваясь в каждое слово, в до боли знакомую мелодию. Про себя начинаю невольно подпевать.
