очам твоим вешним.
И остаюсь верен той высоте,
Где в мое сердце сошла твоя нежность.
Чем повстречает нас будущий день,
Светлым признаньем над дружеским даром?..
Иль суетой неоконченных дел,
Или каким-то восторгом нежданным?
Что бы там ни было… Все я приму.
Время летит сквозь пургу и сквозь ливни…
Вновь ты прильнула к плечу моему.
Значит, и этот день будет счастливым.
«Я эти строки обращаю к юным…»
Я эти строки обращаю к юным,
Чьи души, как открытая тетрадь.
Кому уже понятен взрослый юмор,
Который помогает выживать.
Хотел бы я им передать свой опыт,
От глупостей и бед предостеречь,
Чтобы в душе не оседала копоть,
Когда начнут иллюзии гореть.
Чем меньше будет разочарований,
Тем больше в сердце
Мудрости и сил.
А жизнь и награждает нас, и ранит,
И не поймешь – кто мил ей, кто не мил.
И к этому уже нельзя привыкнуть,
Надеясь на привычное «авось»,
Судьбе мы все выплачиваем выкуп
Тем, чего добиться не пришлось.
Я обращаю к юным эти строки.
Пускай они не повторяют нас,
Когда мы перед недругами кротки,
А возле лжи не поднимаем глаз.
Родной язык
Родной язык – божественное чудо.
Он нас не предавал и не предаст.
И в бедах он к нам бесконечно чуток,
И в радостях не покидает нас.
И так надежно искреннее слово,
Когда в душе не остается сил.
Родной язык – как оголенный провод,
Что всех славян навек объединил.
И свет добра, что согревает сердце,
Не мыслим без мелодий языка.
Пока мы вместе – этот мир бессмертен
И дружба наша тоже на века.
Песня о Москве
Петру Павловичу Бирюкову
Когда заря взойдет,
Рассвет в Москва-реке
Рисует витражи
Твоих спасенных храмов.
Храни тебя, Господь,
От всяких непогод.
Тебе к лицу, Москва,
И майский цвет, и мрамор,
Все прошлые года
Тебе принадлежат:
Есенинский восторг,
И пушкинская нежность,
И слава тех солдат,
Что не пришли назад.
И светлый Храм Христа,
И красота Манежа.
От вьюг белым-бела,
От солнца зелена,
Москва
