ее услышать…
И потом
Всем нетерпеньем, всей тоской своею
Молить ее вернуться в грустный дом.
Хотя вы столько лет живете вместе.
И этот дом – приют ваш и уют.
Но, как поется в позабытой песне,
Разлуки нам покоя не дают.
И вы берете телефон послушный
И говорите ей – «Я так тебя люблю!»
Простите, что раскрыл вам душу,
Простите милосердно боль мою.
«Классики вновь на ТВ в меньшинстве…»
Классики вновь на ТВ в меньшинстве.
Малоизвестные лбы на экране.
Как будет дальше – я знаю заранее.
Знаю, кого предпочтут на ТВ.
Чья-то фамилия слишком проста.
Чья-то не к месту крестьянская морда.
И, словно «хаммеры» мимо мента,
Мимо несутся редакторы гордо.
Ну, а на «нет» и суда, вроде, нет…
Снова лежу на диване, как зритель.
Я понимаю, чего вы боитесь
И неприязненно смотрите вслед.
«Ни дня без строчки…»
«Ни дня без строчки…» –
Сказал прозаик.
«Ни строчки боле», —
Вздохнул поэт, —
Пусть отдыхает в коллегах
Зависть,
Кому Господь не открыл секрет,
Как овладеть волшебством великим,
Чтоб «жечь глаголом
Сердца людей…»
Не потому ли пылятся книги
Тех, кто все спутал в судьбе своей.
Я никого не хочу обидеть.
Но были Пушкин, Есенин, Блок.
Им было бы неприятно видеть,
Как мир от наглости изнемог.
Когда уже не талант решает,
Не Бог, не гены и не судьба,
Кого приветит на стих Державин,
А кто не в силах постичь слова.
И потому лже-поэтов много,
И много музыки никакой…
Листаю с радостью книгу Блока.
И диск Мартынова под рукой.
Анне
Я признаюсь тебе в восхищении,
Как я признался когда-то в любви.
Вновь зажигаются звезды вечерние
И посылают нам тайны свои.
Правда, одну разгадал я нечаянно…
В ней мне послышался Божий завет.
Снова целую кольцо обручальное,
То, что ты носишь уже двадцать лет.
Я признаюсь тебе в восхищении,
И улыбаешься радостно ты.
Ведь без тебя бы я жил в отречении
Счастья, надежды и красоты.
«Если бы сердце могло говорить…»
Если бы сердце могло говорить,
