Ты, Шем, в наших краях пришлый, но видеть-то должен? У нас в семнадцать девка – перестарок, в пятнадцать самое время для свадеб.
– Вижу, не слепой. А слова своего не поменяю, в моем роду так принято. До семнадцати ни-ни. Даже невест в род мужа отдают только в семнадцать, чтобы раньше не случилось чего. Дело молодое, кровь горячая…
– Странно…
– Сколько людей, столько и обычаев. Я, староста, здесь человек пришлый. Это верно. А только не дурак… ты ведь сыну не мою дочь в жены прочил, так? Чай, и сговор был уже?
От старосты плеснуло растерянностью, а от его жены… радостью? Злостью?
И не понять, все сразу, все вперемешку.
– Был сговор, – признал староста. – С Рианой Респен его сговорили, уж лет шесть как. Респен…
– Мельницу держит, знаю. И родство хорошее, и семья…
– И приданое хорошее, – согласилась старостиха. – А только Мих как больной. Подавай ему Айшет – и все, другие не любы.
– На то у молодых родители есть, чтобы ума им вкладывать, – вкрадчиво произнес отец.
На миг в домике повисло молчание.
От отца тянет раздражением, которое он тщательно скрывает. Мама молчит, но я знаю, сейчас она хоть и суетится вокруг стола, подливает эль в бокалы, подкладывает пироги в тарелку, но успевает переглядываться с отцом. И поддерживает его. Каждым взглядом, каждым жестом.
Вот так, правильно…
Староста явно испытывает облегчение. Он худшего ждал, а ему дали… надежду? На то, что Мих меня разлюбит? Не понимаю…
Старостиха довольна. Явственно тянет ее довольством, аж сквозь стены… счастлива, толстуха.
– Так ты считаешь, что раньше семнадцати…
– Воля ваша, а раньше дочку не отдам. И сговор заключать не буду, дело молодое, мало ли кто по сердцу придется. А сыну передайте – поймаю, так своей рукой штаны спущу и так всыплю, что не до девок будет. Вчера одну бросил, завтра другую покинет…
Отец говорил не слишком приятные вещи, но от гостей тянуло довольством. Странно так…
– Еще эля? – вмешалась мама. Тихо-тихо… почему я это слышу?
– А налей. Хороший у тебя эль, Шем. Откуда берешь?
– Жена варит.
– Хорошая у тебя жена, Шем.
– Я на ней женился, когда Айнаре семнадцать было, – с намеком произнес отец.
Староста опустил руку на стол, мягко, но увесисто, словно приговорив.
– Значит, так и тут порешим. Сколько твоей дочери до семнадцати-то?
– Почти два года.
Неправда! Полтора… ладно, год и восемь месяцев! Папа, почему ты говоришь именно так?! Этими словами, этим голосом, почему ты уже сейчас разлучаешь нас с Михом? Что происходит?!
– Вот и пусть два года ждут, как полагается. Дождутся – их воля. Не дождутся, значит, Светлый так решил, не нам и спорить.
Отец решительно кивнул:
– За дочкой я пригляжу. А вы за сыном присмотрели бы, уважаемые?
