von Armani dienten tatsächlich dazu, die Jungs abzulenken. Ich trage selten genug Designerklamotten, aber wenn es um viel Geld geht, dann investiere ich auch, und heute ging es um viel Geld.
Das mit James ist ein Kollateralschaden.
„Ja, aber nicht für dich.“
„Es wirkt“, flüstert er. Wieso flüstert er schon wieder? Will er mich wahnsinnig machen?
Er stellt sein Glas, das eigentlich meins war, ab und schiebt die freigewordene Hand unter die Hose.
„Manche Unterhosen nennen sich nur noch symbolisch so“, flüstert er in mein linkes Ohr und ich höre sein Grinsen förmlich.
„Ich will nicht, dass du dich zu sehr anstrengen musst“, erwidere ich und stöhne auf, als seine Finger unter der symbolischen Unterhose, auch Tanga genannt, auf Wanderschaft gehen.
„Von wegen, dir ist nicht danach.“
„Das hat sich ganz plötzlich und kurzfristig ergeben“, erkläre ich und stöhne erneut, denn seine Finger wissen ziemlich genau, wie sie die Produktion von Körperflüssigkeiten weiter anregen können und müssen. „Ziemlich plötzlich!“
Ich verrenke mir den Hals, um ihn zu küssen, während er mit der linken Hand die Bluse aufknöpft. Hoffentlich reißt er keinen Knopf ab, das Ding war sauteuer. Aber eigentlich ist es mir egal. Er soll bloß weitermachen!
Seine Hand schiebt sich unter den BH, die andere Hand in mich hinein, zumindest ein Teil von ihr. Ich packe mit der linken Hand seinen Kopf, während ich ihn immer fordernder küsse, mit der anderen Hand arbeite ich mich zum Reißverschluss seiner Hose vor, was gar nicht so einfach ist, denn er presst seinen Unterleib gegen meinen Rücken.
Doch irgendwann komme ich am Ziel an und beginne mit der Befreiungsaktion seines besten Freundes. Bis mir klar wird, dass es völliger Unsinn ist, was ich da treibe.
Ich lasse ihn los, sowohl seinen Kopf als auch das Gegenstück, versuche allerdings, seine Lippen und seine Zunge bei mir zu behalten, und knöpfe mit einigem akrobatischem Geschick meine eigene Hose auf. Mit etwas Mühe schaffe ich es, Hose und Tanga hinunter zu schieben, dann beuge ich mich über die Bar und dirigiere seinen Schwanz in mich hinein.
Während er mit den Händen meine Taille und die linke Brust umfasst, halte ich mich mit einer Hand an der Bar fest, um nicht von seinen Stößen von den Füßen gerissen zu werden, denn Hose und Tanga wirken wie enge Fussfesseln, was wiederum dafür sorgt, dass ich seinen Schwanz viel intensiver spüre. Mit der anderen Hand streichele ich meine Klit, erst kreisförmig und sanft, mit zunehmender Hitze und Nässe immer fester, bis er in mir kommt, und ich, zuckend und schreiend, nur wenige Sekunden später. Vielleicht sind es auch Minuten, mein Zeitgefühl funktioniert gerade nicht so gut, aber wahrscheinlich sind es wirklich nur Sekunden, denn als ich wieder klar denken kann, ist er immer noch in mir, groß und nur minimal weicher als kurz vor der Explosion.
„Jetzt können wir ganz entspannt fahren“, sagt er nach einer Weile, während er sich aus mir zurückzieht.
„Du vielleicht“, erwidere ich stöhnend. „Ich bin jetzt angetörnt.“
„Immer noch?“
„Was heißt hier immer noch?“ Ich zerre behelfsmäßig Tanga und Hose hoch. „Wie oft hast du erlebt, dass ich nach einem Orgasmus fertig war?“
„Ich schlafe danach. Oder gehe arbeiten.“
„Genau, eben!“
„Wieso, was machst du?“
„Meistens nichts. Ist auch egal. Ich gehe ins Bad. Fahr nicht ohne mich.“
Grinsend nimmt er sein – mein! - Glas und trinkt einen Schluck, während ich ins Bad gehe und mich ernsthaft frage, ob Männer wirklich zu der menschlichen Rasse gehören. Manchmal habe ich echt große Zweifel daran.
Mark Morris erinnert mich an jemanden, ich komme bloß nicht darauf, an wen. Er ist groß, zumindest im Vergleich zu mir, aber kleiner als James. Die meisten sind kleiner als James. Statistisch gesehen. Ich glaube, der größte je gemessene Mensch war fast drei Meter, also viel größer als ich oder James. Aber Mark Morris ist nur etwas mehr als einen halben Kopf größer als ich.
Er ist muskulös und durchtrainiert, gut in Form und achtet auf Körperpflege. In den braunen Haaren, nur unwesentlich brauner als seine Haut, befinden sich an den Schläfen grauen Strähnen, das wirkt ausgesprochen sexy. Dank seiner Nase könnte er glatt in einem Film über römische Gladiatoren mitspielen.
Er trägt ein weißes Hemd, das viel von seinen Brusthaaren offenbart, eine ebenso weiße Bundfaltenhose von Boss und Slipper – natürlich auch in Weiß. Keine Ahnung, welche Marke. Sicherlich keine billige. Und eine goldene Halskette, klar, logisch. Er muss vermutlich einem Ruf gerecht werden, oder die Mitglieder seines Clubs halten es für wichtig. Was durchaus sein kann, der Club ist nichts für arme Leute, auch wenn die meisten keine oder kaum Kleidung tragen.
„Paradise Castle“ prangt in goldenen Buchstaben über der Einfahrt zum Parkplatz, der von hohen Mauern umgeben ist. Diskretion ist wichtig. Auf dem Parkplatz stehen einige Autos, als wir am späten Abend ankommen, keins davon ist billiger als meine Rakete. Daher passt es gut, dass wir mit James' Jaguar vorgefahren sind.
Im Foyer werden wir von einer jungen Dame, die gekonnt ein langes Kleid trägt und dennoch fast nackt wirkt, empfangen. Im Hintergrund sehe ich zwei lebende Kleiderschränke. Die Lady mit der scheinbar unsichtbaren Kleidung, die wirklich nur so viel bedeckt, dass die Fantasie Achterbahn fährt, und die ganz offensichtlich überall außer am Kopf rasiert ist, beginnt, etwas über Anmeldung zu erzählen, als James nur sagt: „Mark erwartet uns.“
„Sie meinen Mr Morris?“, fragt die junge Dame.
„Ja.“
Sie greift zu einem Telefon und bekommt große Augen, nachdem sie ihrem Gegenüber erzählt hat, dass wir da sind. Mit deutlich erkennbarem Respekt sagt sie: „Bitte folgen Sie mir.“
Sie geht zu einer Tür, die verschlossen und elektronisch gesichert ist. Mit einer Magnetkarte entsperrt sie diese, wir gelangen in ein Treppenhaus mit zurückhaltender, gerade noch ausreichender Beleuchtung, und über die Treppe nach oben in ein Vorzimmer, das im Moment unbesetzt ist. Eine schwere Holztür zu einem prunkvollen Büro geht in diesem Moment auf und Mark erscheint auf der Bühne.
„James, altes Haus!“, ruft er begeistert. „Du hast dich nicht verändert!“
„Du auch nicht“, erwidert das alte Haus. Es klingt nicht wie ein Kompliment.
Mark grinst und wendet sich mir zu. „Du musst Fiona sein! Ja, ich erinnere mich an das Gesicht aus den Medien. Und nicht nur an das Gesicht!“
Er hat es echt drauf, sich von der ersten Sekunde an beliebt zu machen.
„Viele von denen, die mich ohne meine Erlaubnis nackt gesehen haben, sind tot“, sage ich ruhig.
Jetzt grinst James, ganz breit.
Mark lässt sich nicht irritieren. Er lacht kurz, dann sagt er Jenny, denn so heißt die unsichtbar bekleidete Dame, dass sie Kaffee holen soll, und invitiert uns in sein Büro.
Wir setzen uns auf eine Ledercouch. Ich sehe mich um. An den Wänden
