Flanagan stand mitten im grellen Feuerschein, mit einem Ruck wandte er sich um. Er hatte seine beiden Colts in den vorgestreckten Fäusten.
Goddam! In was hatte er sich da eingelassen!
Jeden Augenblick mussten die Fenster auffliegen und Gewehrläufe sichtbar werden.
»Zurück ans Haus!«, rief Bing Longs blecherne Stimme in das Prasseln des Feuers hinein.
Flanagan sah, dass die Frau vor der Haustür zusammengebrochen war.
Eine junge Frau mit offenem tiefschwarzem Haar.
Drüben beim Feuer kniete der alte Mann am Boden.
Und jetzt gellten die Schreie mehrerer Kinder durch die Nacht.
Flanagan wandte sich zurück.
Bing Long schoss auf ihn.
Aber der Coltman lief im Zickzack-Kurs und erreichte die Büsche.
Bing Long hatte sich schon zurückgezogen.
Flanagan hörte den Hufschlag eines Pferdes. Er rannte vorwärts und schickte zwei Kugeln hinter dem Flüchtenden her.
Dann riss er den Kopf herum und blickte mit engen Augen in den Hof.
Schreiend stürzten vier Kinder aus der Haustür.
Der alte Mann richtete sich drüben ächzend auf und torkelte auf die wie reglos daliegende Frau zu.
Wo war Hopkins?
Flanagan fühlte, wie ihm der Schweiß über die Stirne rann.
Es war ihm plötzlich alles glasklar: Die beiden Tramps hatten ihn in die Hölle geschickt. Und sie hatten das Nest ausräumen wollen, wenn er die Krähen vertrieben hatte.
So war das gedacht gewesen.
Wo mochte Hopkins stecken?
Flanagan rannte zurück, dahin, wo er sein Pferd angebunden hatte.
Natürlich, der Arkansas-Mann war nicht dumm genug gewesen, sein Pferd auch hierzulassen.
Flanagan nahm seinen Grauen, sprang auf und ritt noch einmal an den Büschen entlang. Plötzlich riss er die Zügel hoch. Er glaubte seinen Augen nicht trauen zu können, als er drin im Haus an einem der Fenster das grinsende Affengesicht von Steve Hopkins sah.
Der Tramp war also im Haus!
Flanagan schnalzte mit der Zunge und setzte seinen Grauen in Bewegung, um den Hof zu umreiten. Er würde Hopkins abfangen. Nachdem er den Halunken den Weg freigeschossen hatte, würden sie ihm nicht mit den Bucks davonschwimmen.
Wilder Zorn brannte im Hirn des Schießers.
Da hörte er Schüsse in der Nähe. Schüsse und Schreie.
Damned! Bing Long musste auf einen Gegner gestoßen sein.
Wieder Schüsse.
Flanagan presste die Lippen zusammen, starrte noch einen Augenblick auf das verlöschende Feuer, gab seinem Grauen die Sporen und sprengte in westlicher Richtung in die Nacht davon.
Bing Long hatte in panischer Angst vor den Kugeln des Texaners sein Pferd bestiegen und in östlicher Richtung das Weite gesucht.
Schon nach wenigen hundert Yards scholl ihm aus dem Dunkel eine scharfe Stimme entgegen. »Halt!«
Long erkannte diese Stimme sofort. Er kannte sie so genau, dass sie ihn einen Augenblick lähmte.
Es war die Stimme des Constablers Wyatt Earp.
Der Tramp riss seinen Gaul herum, warf im Weiterreiten seine Parkerflinte über die linke Armbeuge und feuerte drei Schüsse ab.
Die Kugeln zischten sirrend wenige Yards an dem Constabler vorbei.
Wyatt trieb sein Pferd an und folgte dem fliehenden Banditen.
»Halt!«, brüllte er noch einmal.
»Das könnte dir so passen!«, kreischte der Tramp zurück.
Und wieder brüllte sein Gewehr auf.
In die Mündungsflamme hinein hielt Wyatt das Feuer seiner Winchester.
Die erste Kugel schon riss den Banditen aus dem Sattel.
Als der Constabler das hochbeinige Pferd Bing Longs erreichte, sah er den dunklen Körper des Mannes wenige Yards davon entfernt lang ausgestreckt am Boden liegen.
Er war tot.
Aber nicht die Kugel des Constablers hatte seinem Leben ein Ende gesetzt – sie hatte ihn oben rechts in der Schulter erwischt – der Tramp hatte sich bei dem Sturz das Genick gebrochen.
Stumm lag er am Boden und starrte mit gläsernen Augen in den Nachthimmel.
Wyatt sprang sofort wieder auf sein Pferd und hielt auf den Feuerschein zu.
Als er die Büsche erreichte, die in den Farmhof führten, schlug ihm das schrille Schreien der Kinder entgegen.
Der alte Mann, der neben der Frau am Boden kniete, riss verzweifelt das Gewehr hoch und gab einen Schuss auf den Reiter ab. Glücklicherweise verfehlte die Kugel ihr Ziel.
Der Alte sah jetzt erst den Stern auf der Brust des Reiters – und dann erkannte er auch den Mann.
»Earp! Schnell! Einer war im Haus, einer ist da hinübergelaufen …«
Wyatt blickte auf die junge Frau, die reglos am Boden lag. Ihr weißes Nachtkleid war vorn über der Brust tiefdunkel gefärbt.
Der Alte richtete sich auf. Auch sein Gesicht war blutbeschmiert.
»Sie ist tot«, stieß er heiser hervor. Wyatt sog die Luft ein. Dann sah er den Alten an.
»Sie sind auch verwundet, Mister Calligan.«
»Äh – ein Streifschuss an meinem alten Schädel. Der hindert mich nicht, noch zwanzig Jahre hier mit den vier armen Würmern zu leben!«
Er warf das Gewehr hart auf den Boden und hob die Fäuste gegen den Himmel. Der verlöschende Feuerschein zuckte über sein faltenzerrissenes Gesicht.
»Ich habe ihn gesehen, den Teufel. Da drüben stand er …, drüben am Haus, als ich herauskam. Mit zwei Schüssen hat er uns niedergestreckt. Mary muss sofort tot gewesen sein. Sie gab keinen Laut mehr von sich. Ich brach in die Knie, konnte sekundenlang nichts sehen. Als ich wieder etwas erkennen konnte, sah ich ihn drüben vor den Büschen stehen. Mit zwei Revolvern in den Fäusten, bleichem, verzerrtem Gesicht und engen Augen …«
»Hatte er einen weißen Hut auf dem Kopf?«, fragte der Constabler in einer dumpfen Ahnung.
Der Alte wischte sich durch die Augen. »Einen weißen Hut? Nein, der Hut war …, rot, hellrot, glaube ich.
