mal como era posible y ahora Heath estaba muerto.
Y un hombre más había sido derribado.
Parecía un complicado problema de matemáticas, pero en realidad, era una simple resta que cualquiera podría hacer. La mente de Luke no funcionaba correctamente, lo reconocía: seis hombres habían entrado aquí. Heath y Simmons estaban muertos. Martínez, Colley y Stone todavía seguían de pie. Eso significaba que el último hombre que había caído sólo podía ser...
Luke corrió hacia el hombre. Sí, era él, era Hendricks. Wayne.
WAYNE.
Todavía se estaba moviendo.
Luke se arrodilló junto a él y se quitó el casco.
Los brazos y piernas de Wayne se movían lentamente, casi como si estuviera pisando agua.
—¡Wayne! ¡Wayne! ¿Dónde te han dado?
Los ojos de Wayne se pusieron en blanco, buscando a Luke. Sacudió la cabeza y empezó a llorar. Respiraba pesadamente, casi jadeando en busca de aire.
—Oh, amigo... —dijo Wayne.
—¡Wayne! Háblame.
Fervorosamente, Luke comenzó a desabrochar el chaleco antibalas de Wayne.
—¡Un médico! —gritó. —¡Un médico!
Un instante después, Colley estaba allí, arrodillado detrás de él. —Simpson era el médico; yo soy el de apoyo.
Wayne había sido alcanzado en el pecho. De alguna manera, la metralla se había metido por debajo de su chaleco. Las manos de Luke lo palparon. También había recibido un disparo en la parte superior de la pierna y eso era peor que en el pecho, con diferencia. Sus pantalones estaban empapados de sangre. Su arteria femoral debía haberse dañado. La mano de Luke salió chorreando sangre, había sangre por todas partes. Había un charco bajo el cuerpo de Wayne, era un milagro que todavía estuviera vivo.
—Díselo a Katie —dijo Wayne.
—¡Cállate! —dijo Luke. —Vas a decírselo tú mismo.
La voz de Wayne era apenas un susurro.
—Cuéntaselo…
Wayne parecía estar mirando algo muy lejano. Se lo quedó mirando y luego tuvo que mirar dos veces, como si estuviera confundido por lo que estaba viendo. Un instante después, sus ojos se quedaron inmóviles.
Se quedó mirando a Luke. Su boca estaba floja, no había nadie.
—Oh Dios, Wayne. No.
Luke miró a Colley, como si le viera por primera vez. Colley parecía joven, apenas lo bastante mayor para afeitarse. Eso no podía ser, por supuesto. El hombre estaba en las Fuerzas Delta, era un asesino entrenado, un profesional consumado. Pero su cuello parecía tan grueso como el antebrazo de Luke. Parecía como si estuviera nadando vestido.
—Hazle un chequeo —dijo Luke, aunque ya sabía lo que diría Colley. Se reclinó en una posición con las piernas cruzadas y se quedó sentado así durante un largo rato. Tuvieron un día libre en la Academia Militar una vez. Un grupo de muchachos estaba jugando un partido de fútbol. Era un día caluroso y el partido era camisetas contra sin camisetas. Luke se pasó el partido apuntando rayos láser a este paleto grande, gordo y malhablado, al que le faltaba un diente en la parte frontal.
—Wayne.
—Se ha ido —dijo Colley.
Así, Wayne estaba muerto. El hermano de sangre de Luke, el padrino del hijo nonato de Luke. Luke dejó escapar un largo suspiro de impotencia.
En la guerra, Luke lo sabía, las cosas eran así. En un segundo, tu amigo, o tu hermana, o tu esposa o tu hijo, estaban vivos. Al segundo siguiente, se habían ido. No había manera de echar atrás ese reloj, ni siquiera un segundo.
Wayne estaba muerto. Estaban muy lejos de casa y esta noche acababa de empezar.
—¡Stone! —dijo Martínez.
Luke se puso de pie una vez más. Martínez estaba de pie junto a la pila de cadáveres que una vez habían protegido al objetivo. Todos ellos parecían estar muertos, todos menos uno, el hombre que se había quedado escondido detrás. Era alto, todavía joven, con una larga barba negra, un poco salpicada de gris. Yacía entre los caídos, lleno de agujeros, pero vivo.
Martínez le apuntó con una pistola.
—¿Cuál es el nombre del tipo? ¿El que estamos buscando?
—¿Abu Mustafa Faraj al-Jihadi? —dijo Luke. No era realmente una pregunta. No era nada, solo una cadena de sílabas.
El hombre asintió, no dijo nada. Parecía que tenía dolores.
Luke sacó una pequeña cámara digital de dentro de su chaleco. La cámara estaba cubierta de goma dura. Podrías estrellarla contra el suelo y no se rompería. Jugueteó con ella un segundo y luego tomó unas cuantas fotos del hombre. Comprobó las imágenes antes de apagar la cámara. Estaban bien, no exactamente de una calidad profesional, pero Luke no trabajaba para el National Geographic. Todo lo que necesitaba era una prueba. Miró con desprecio al líder terrorista.
—Lo tenemos —dijo Luke. —Gracias por jugar.
¡BANG!
Martínez disparó una vez y la cabeza del hombre se hizo pedazos.
—Misión cumplida —dijo Martínez. Sacudió la cabeza y se alejó.
La radio de Luke crepitaba.
—¡Stone! ¿Dónde estás?
—Murphy. ¿Cuál es la situación?
La voz de Murphy se entrecortaba. —Está habiendo un baño de sangre aquí. He perdido a tres hombres, pero nos hemos apoderado de una de sus armas grandes y nos hemos abierto paso. Si queremos salir de aquí, tenemos que irnos AHORA MISMO.
—Saldremos en un minuto.
—Yo no tardaría tanto tiempo —dijo Murphy. —No, si quieres vivir.
* * *
Seis hombres corrían por el pueblo.
Después de toda esa lucha, el lugar era como un pueblo fantasma. En cualquier momento, Luke esperaba disparos o cohetes que salieran chirriando de las pequeñas casas, pero no pasó nada. Ni siquiera parecía haber gente aquí.
De vuelta por donde habían venido, el humo se elevaba. Las paredes del recinto habían sido destruidas. El helicóptero aún ardía, las llamas crepitaban en medio de un silencio inquietante.
Luke podía oír la respiración pesada de los otros hombres, corriendo cuesta arriba con su equipo y sus armas. En diez minutos, llegaron a la antigua base de operaciones avanzadas, en la ladera rocosa fuera de la aldea.
Para sorpresa de Luke, el lugar estaba bien. No había suministros
