на просторы с послушностью пса, —
Только жалит всё в щёки слепая оса —
Мокрый холод колючей решёткой
Отмывает мне слёзы.
С сердец и с лица
Льётся радуга света святого отца,
Разгоняя печали все плёткой.
Неопытность принять за близорукость,
Талант – за выдумку,
Дать кукарекать твари,
Забыть себя полить в чумном кошмаре
земных скитаний.
Обнажая сухость,
Вдруг лопнуть по-стручковски старичковски,
Горошины роняя прямо в пламя.
Одну такую видно за горами:
Линует небо в светлые полоски.
А после запретить снегам садиться —
Нам на земле и так хватает вьюги, —
Они же вспыхнут радугой в испуге
И зашумят весеннею водицей.
Настанет искромётное веселье —
Природа оживит сердца прохожих, —
Лучей по апельсину быстрый ножик
Резьбой украсил жизни воскресенье.
«Пока не поздно – позабыть тот миг…»
И.Ф.
Пока не поздно – позабыть тот миг
Стремительного взлёта, волшебства,
Когда по стенам восходящий блик
Чертил свою гармонию шеста.
Уравновесить не удастся взгляд,
Который ищет в закоулках дня
Решения спасительного яд, —
Он остановит шествие огня.
Затихла оглушающая жесть
Капризов и бессмысленных обид.
Уж вечер близко – скоро будет шесть!
Но телефон… когда же позвонит?
Я памятью ловлю и звук и цвет,
В реальности же чувствую лишь боль.
Кромсает назревающий ответ
Мне сердце, и тисками давит ноль.
Проговорю заклятие молитв,
Усну тяжелым сном, проснусь в бреду.
Любви сродни сверканье острых бритв —
Сверканьем по сердцу к тебе идут.
Пригоршни студит телефонный лед,
Молчащий оглушительную песнь,
Которая мне кровь из сердца пьет,
Вгрызаясь хищно, как дурная весть.
Влюбиться бы в другого бы, назло, —
Да провались ты сквозь свой табурет!
Закрою дом и напишу: «На слом!».
Пускай блестит взахлеб цветной паркет.
«Что имеет смысл? На ладони снег…»
Что имеет смысл? На ладони снег
Или не смыкание отрешенных век?
Тающая жизнь, света полоса?
Птиц голодных крик? Детства голоса?
Может быть, ветров струнный перебор,
Пристальной луны старческий дозор?
Или тонкий звук нервного листа:
На ветру звеня, жизнь перелистать
память позовет – как ей возроптать?
Пепел не горит, лист один поёт
о ногах людей,
