и приготовилась идти за новым проводником, но та стояла, не двигаясь с места, и в упор меня рассматривала. Я ощутила её неприязнь, как липкий холодок на лице.
– Ты, что ли, Лиза?
Понятно. Гарик звал Лизу! Откуда было знать этой женщине, что они расстались год назад… Раздражение, вызванное задержкой и странной реакцией этой женщины, исчезло, сменившись неожиданной теплотой – она его жалела, заранее негодуя на ту, что здесь не появилась!
– Нет. Я не Лиза. Я – Света, его друг. Проводите меня к нему, пожалуйста! Неужели всё так плохо?
– Ему сейчас не плохо, физически. Препараты очень сильные. Но… он умирает и знает это. Немногие соглашаются это принять. Ваш Гарик – сильный. И молодой. Таких всегда ещё жальче.
Женщина вздохнула и попыталась взять меня под руку.
Я отстранилась:
– Не надо, спасибо. Просто идите впереди.
Остро пахло больницей. Почему-то – цветами. Не букетами в вазах, а теми, что растут в больших горшках. На память пришёл коридор нашего интерната и целый сад растений за невысокой деревянной оградкой в рекреации второго этажа. Вспомнил ли Гарик то же самое?
– Здесь он, кровать справа.
Она открыла дверь, и я почувствовала тепло на лице – за окном вовсю светило весеннее яркое солнце.
– Гарик, к тебе пришли! – весело, без всякой фальши или преувеличения сообщила она.
– Кто?
Господи! У меня дрогнуло сердце. Таким слабым и тихим голосом отозвался мой давний друг.
– Гарь, это я, Света.
– Светка… Иди ближе… Руку дай!
Гарик тоже был «тоталом». Все остальные в нашем классе имели хоть полпроцента зрения, кроме нас двоих. Это нас поначалу и сблизило.
Я поймала его руку, прохладную, вялую. Легонько пожала. Было ощущение, что её можно смять, сломать неосторожным движением. Это Гарика-то лапищу! Щуплый и костлявый в детстве, он вымахал в двухметрового детину, поднимался на Эльбрус, руководил секцией для слабовидящих при большом скалодроме, неутомимый путешественник и душа любой компании. Мы не виделись всего пару месяцев, как же так?
– Гарька, – ком в горле мешал мне говорить, – как же так?
– Ты садись, Свет. Не торопишься?
Речь Гарика была замедленной, он тянул слова, словно с трудом отыскивал в голове нужные. «Наркотик! – осенило меня. – Он под лекарствами!»
– Здесь неплохо. Жаль, что я тебя раньше не позвал. Никого не позвал. Стыдно было…
– Чего? Чего ты стыдился, дурак какой!
Я всеми силами старалась удержаться от слёз.
– Слабости. Правда дурак, – согласился он. – Никогда не думал, что меня может коснуться… Что это будет вот так. Думал, что смерть – это миг. Вспышка. Обрыв. А не мешок с дерьмом, наркоманское нетерпение в ожидании укола и жалость, разлитая в воздухе… Проклятая жалость!
Он
