kom. Ons moet dan nou net gou ’n vars molshoop soek. Maar man, ons ken toe omtrent elkeen ál die molle wat ons pla, op die naam. Want elke man hou die molshope in sy omgewing dop. Jy sien mos ’n mol aankom; die varsheid van die hope wys mos vir jou na watter kant toe die dreksel aan die versit is.
En daar’s toe een van my ou vriende wat ’n spesiale mol het wat hy so graag wou vrek hê. Hy volg dan nou glo dié mol al hóé lank en het al alles probeer, maar nou is die mol reguit op pad na sy petatlandjie toe. En as daar nie gekeer word nie, is hy die volgende dag tussen die petats. En sy plasie is ook sommer naby vir die demonstrasie.
Nou maar dis ’n goeie plan, sê die ou beamptetjie en hy vlie daar innie lôrie agter die ou vriend van my aan, en ons anner klomp in ’n groot optog agterna – amper soos die rotte en kinners agter darie fluitspeler aan van wie jy vertel.
Dit was toe ook nie moeilik om uit te maak waar die mol moet wees nie, want daar lê ’n hele rits hope van vaal af al varser en varser tot by nou se hopie grond wat nog rooierig is van die klamte. Gelukkig is dit toe ook nog net ná ’n reëntjie, en die mol is ekstra bedrywig. Ons almal wat ’n mol ken, wil natuurlik stilte hê, maar die beamptetjie sê nee, daar’s g’n stilte nodig nie. Net ’n klomp gas in die gang wat die mol gegrawe het, is genoeg. Ons kan maar rondstaan en praat. Die óú manier van molle doodmaak se tyd is uitgedien.
En ek dink wragtag, dié mannetjie mag sy gas ken, maar sý land se molle is seker nie óns molle nie. Maar voor ek nog kon so ver kom om iets te sê, toe praat een vannie anner manne.
Hy sê: “Maar magtag man, die hele wêreld hierlaans is net die ene gang; hiervandaan af tot by mý plaas. Die hele distrik, kan jy sê, is hol onner.”
Nee, sê die ou beamptetjie toe, ons hoef ons nie te bekommer nie. Dis hý wat ’n studie van molle gemaak het en hy weet wat hy doen. Maar hy doen niks. Hy staan net daar rond en order sy assistent. Dié se naam, hoor ons uit al die bevele, is Alfons.
“Alfons, bring die gassilinders. Alfons, bring die pomp. Alfons, bring dit; Alfons, bring dat.”
En toe moet Alfons die varsste gat oopgra en allie pype wat nodig is aan die gassilinders skroef, en toe die pomp weer aan een van dárie pype. En so kan Alfons dan uiteindelik die vernaamste pyp van al die pype in die molsgat steek en daarna begin pomp. Dis toe ’n gewone motorkarpomp.
Die affêre werk toe, soos dit my gelyk het, só lat Alfons van die een kant af pomp en dan stoot die gasse uit die bottels deur die koppelpype tot in die pyp wat in die gat ingesteek is.
En die beamptetjie staan en stel net aan die meters op die gasbottels. Dan’s dít te veel en dát te min, en dan weer annersom. Maar dis die hardste werk wat hy doen: net hier en daar ’n kraan oper of toeër draai.
En Alfons pomp.
Ek kyk later of die aarde nie swel nie.
En Alfons se keel fluit vannie moegheid amper ’n deuntjie. Maar die beamptetjie sê niks. Hy weet kwansuis presies hoe lank daar gepomp moet word, want kort-kort kyk hy op sy horlosie, en dan staan hy eers weer ’n ruk so alwetend stil lat jy sou sweer hy weet presies hoe ver die mol nou al die gees aan ’t gee is.
So staan hy tot hy skielik sê: “Holt. Bring die graaf, Alfons, en kom grou hom uit.”
En ons staan nader om te sien hoe die afgestorwe mol lyk.
En Alfons grawe. Maar daar’s geen teken van ’n mol nie. Alfons staan later tot by sy kieliebakke in die gat, so diep tonnel hy agter die mol aan. Dit lyk my skoon hy gra ’n graf. (Nou ná jy my die storie orie fluitspeler vertel het, sou ek sê dis ’n gat minstens so groot soos die een wat daar in die berg oopgegaan het.)
En ek het darem nog bietjie moed gehad lat hy die een of anner tyd op die mol sou afkom, maar toe hy eers pêrekuldoppe begin uitgôi daar uit die gat uit, toe weet ek darie mol sal nog baie nageslagte hê as een van ons anner hom nie op óns manier van kant maak nie. Want dis nie net molle wat ons in hierdie stuk wêreld ken nie; ons ken ook die aarde onner ons voete. En ons weet lat die arikreukeldoppe in die oertyd deur die Strandlopers hierlangs weggegôi is, ná hulle dit leeggeëet het. En daarná is die duinesand bo-oor gewaai, en dis in dié lekker sand lat die molle hou. Wat sal ’n mol nou in die óú grond onner die pêrekuldoppe loop soek? So, ons wis die mol is veilig. En Alfons moes dit ook al begin dink het, want hy kyk taamlik moedeloserig daar onner uit die gat op vir sy baas en hy stamp met die graaf op die harde klip.
Eers sien dié nie eens wat aan die gang is nie, want hy het eenkant toe staan en kyk en ’n deuntjie aan die fluit gewees – nou nie om die mol te probeer nader lok soos darie fluitspeler die rotte nie, maar om die tyd om te kry. Want sy senuwees moes hom teen dié tyd al begin pla het. Maar hy sien toe tog wat Alfons gesien het, en wat ons geweet het. En tóé was hy haastig. Hy het net gespook om daar weg te kom. Toe order hy nie net meer nie; hy hélp ook. En so is hulle bedremmeld daar weg. Miskien het die ou beamptetjie darem geleer dat hy nog nie genoeg geleer het nie. Of dit wel gebeur het, sal ons maar moet sien as hy dalk weer eendag ’n demonstrasie kom hou, maar ek glo nie dit sal gou wees nie.
“Nee, boeta, dit kan ek vir jou sê, darie fluitspeler van wie jy lees, kan vir molle fluit van petatlande en wortels en knolle vir alle molle, maar as hy hulle nie soeitjies een-een, en sónner musiek, voorlê nie, sal hy nie eers sien hoe één van hulle skop nie, wat staan dit nou nog uitkom!” So maak oom Toppie sy storie van toepassing op die geskiedenis van die fluitspeler van Hameln.
“Vir ’n mol help geen masjinerie of fluite of ’n hele bênd nie. Net met ’n .22 kry jy iets uitgerig, want die mol moet dood wees vóór hy jou hoor. As jy die storie omkeer, is jou kys not.”
Ek sê: “Ja, Oom, dit lyk my ’n mens kry nie alles in die lewe met ’n liedjie of ’n fluit reg nie.”
“Dit sal flúit kos as jy net dáámee jou dinge in hierie wêreld wil regkry,” sê hy. “Want kyk nou die rotte en die molle: as jy die een nader fluit, fluit jy die anner een weg – nie om die deuntjie wat jy fluit, hom afskrik nie, maar om hy nie van musiek hou nie. En eintlik nog erger as dit: enige geluid behalwe sy eie is vir hom dié van ’n vyand.” Ek sien oom Toppie maak klaar om aan te stryk, maar hy kom nie tot loop nie. Dis nes of hy nog iets wou sê, maar nie weet hoe nie.
“Waaraan dink Oom nou?” vra ek toe in die hoop dat die skelm ding ook kan naam kry.
“Nee,” sê hy, “ek dink maar net daaraan lat ’n storie ’n wonnerlike ding is.”
Maar ek sien dis nog nie die eintlike ding wat gesê wil word nie, en ek bly kyk vir oom Toppie in sy oë. En toe praat hy nog ’n keer. “Sê my,” sê hy, “dink jy darie ou met die fluit sou vir die molle net so mooi kon geswye het as wat hy vir die rotte gefluit het? Ek bedoel: lat sy stilbly so ’n krag gehad het lat dit eintlik die molle kon getrék het.”
“Hoekom vra Oom so ’n snaakse vraag?” vra ek.
Toe lag hy.
“Ek wonner sommer hoe ’n mens soos jy die storie sou moes maak lat hy oor molle en nie oor rotte gaan nie … as jy, sê nou maar, wou gehad het lat darie ou met die fluit hierie Duine van molle moes kom skoon fluit.”
“Ek weet nie, Oom,” sê ek. “Al wat ek weet, is dat ’n mens ’n fluit sou moes hê wat ’n stilte kan flúit. Of anders gestel: ’n mens sou moes ’n fluit hê wat álle geluid stil fluit.”
Toe skud hy sy kop en hy begin loop.
“Dan
