куда?
– Дядя Ирак, – сказал я, слабо соображая. – Отведи… к нему.
– Где он? Как выглядит?
– С ус-сами…
– Дружище, тут почти все с усами…
Дядя Ирак оказался там, где я его оставил. Увидев меня в таком состоянии, он невольно рассмеялся.
– Хо-хо-о, парень, да ты порядочно окосел, – сказал он и снова рассмеялся. – Присосался к бутылке винишка? Ах-х, черти, как я буду оправдываться перед твоей матерью?
Гараж плыл, люди кружили в облаках табачного дыма, я пытался не терять равновесие, дядя Ирак тихо посмеивался, Алек поддерживал. Затем темнота и холод, я пару раз упал. Следующее, что я помню – крики, женский голос. Тетя Цира отчитывает дядю Ирака, тогда как он молча носится с горячей туркай, ему нечего возразить, и он нарочно громко шарит в посудном шкафчике в поисках кружки.
Горький кофе не хотел лезть, его было очень много. Дядя Ирак настаивал, чтобы я не прекращал пить. Меня тошнило, и красное ведро вовремя оказалось под рукой. Все, что было в моем желудке, вышло грязно-желтой жижей. Дядя Ирак отвел меня в ванную, чтобы я привел себя в порядок и хорошенько умылся. Меня положили на диван, и минут через двадцать мне слегка полегчало.
Когда я вернулся, мама сидела под пледом, смотрела телевизор и пила чай. Трепал я без остановки, придумал дикую историю, мол, мама Вано послала нас за заправкой к салату, потом мы ужинали, засели за компьютер, заигрались, а спохватились уже в одиннадцать. Вот я и дома. Мама ничего не сказала, отпила из чашки и продолжила смотреть телевизор.
Навряд ли она поверила. На меня навалилось жуткое отвращение к себе, правду говорю, даже тошно стало. Я пошел в душевую, пока вода падала сверху, я щипал бок живота до появления кроваво-лиловых синяков. Когда я вернулся, мама уже спала.
Я долго ворочался, бок саднило, и кофе не давал заснуть. Рассматривая обои в темноте, я вспомнил о недописанном письме. Я накинул майку на настольную лампу и сел писать. Свет тускло пробивается через ткань, маму он не разбудит. Я заканчиваю писать. Надеюсь, скоро усну. Утром меня ждет новый день, новый школьный день.
Письмо 7
Кухня, чай и тело
2 марта, среда
Последнее письмо получилось больше, чем я хотел. И мне стыдно за себя. Я о многом успел подумать. Что, если она позвонила на домашний телефон Вано, и трубку подняла его мама или сестренка? Что, если теперь она перестанет мне доверять? Она волновалась, поэтому и не спала, пока я не вернулся, а ведь ей рано вставать. Думаю, мне стоит рассказать ей правду, и, в то же время, мне кажется, лучше молчать.
Мне жаль, что так получилось. Я бы мог винить дядю Ирака, это из-за него я оказался в том гараже. Но не он напоил меня пивом. И вообще, Дядя Ирак хотел, как лучше.
Если тебе интересно знать, кто такой дядя Ирак, то я могу сказать то, что он очень интересный человек, ведь он электрик, причем пьющий электрик, что интересно вдвойне. Он особенный: в отличие от многих
