style="font-size:15px;"> А вместо этого я так же мог бы сидеть в своём занюханном подвале, квартире, пентхаусе и писать очередные стихи о девушке, запах которой идеален. Я мог бы рассказывать истории, произошедшие со мной или с теми, кого я знал…
«Но вот про запах, это мне больше нравится», – наверное, впервые за всё время дороги слова слетели с моих уст, прозвучали коротко и приглушенно от звуков трения шин по асфальту и исчезли.
Мне вспомнился сад моей покойной бабки. Она всю жизнь была крестьянкой. Больше ничего не умела, да и не хотела… Каждое утро ни свет ни заря она шла работать на себя и возвращалась в дом только вечером. У неё было обычное хозяйство и огромное поле… Хотя последнее может и не быть правдой, потому что я был маленьким. Она выращивала на участке земли много овощей и фруктов, и как это пахло! Особенно весной, до начала плодово-ягодного сезона тотального сбора, больной поясницы и горелого мяса на спине, шее, руках и ногах.
Там, в саду, во время цветения, все приобретало немного сладковатый запах, который пестрил яркими цветами маленьких кружевных цветочков. Это было красиво и очень вкусно, но больше всего я любил наблюдать за тем, как цвела вишня.
У бабушки было два огромных дерева, которые покрывались белыми крапинками. Раз в неделю, по выходным, вместе с родителями мы приезжали к бабушке, и я наблюдал за тем, как дерево преобразуется. От серо-чёрного к зеленому, потом бело-зеленое, а чуть погодя бардовое-зелено-чёрное. И в конце жёлто-красное. Но самой любимой порой была та, когда дерево собирало в себе два не сочетающихся на первый взгляд цвета. Тогда я садился на большие ветки и собирал ягоды в большую металлическую чашку. Затем спускался, пересыпал набранные в корзинку и лез обратно за ещё одной порцией.
Конечно, я ел ягодки и плевался косточками. В общем, это было интересно, развивающе с точки зрения физической подготовки и очень вкусно. А ещё между этими двумя деревьями вишни росла мята. И она пахла настолько сильно, что даже забравшись на самую верхушку, я продолжал чувствовать её. И это тоже было здорово, и это тоже было вкусно. И, готов поклясться чем угодно, если бы я все-таки стал бы автором своих песен, то пел бы про идеальный запах мяты и вишни девушки, которая пока что не со мной....
Но пока что я вдавливаю педаль в пол и вижу, как мимо меня мелькают огоньки других, таких же, как и я, уставших судеб, вынужденных гнать вперёд по пути или же навстречу.
Чувствую, как внутри начало шевелиться что-то древнее, что-то такое, чего я давно не ощущал. Оно поднимается вверх по организму странной горячей волной, которая упирается прямо в переносицу. Она мощно бьет по глазам, и чувство такое, будто бы огромный кулак встретил на своём пути преграду в виде моего лица. Кожаный мешок с мышцами, хрящами, сосудами и костями резко замедлился, потеряв ускорение, передав его более статичному объекту в виде моей головы. Внутри черепной коробки все перемешалось в адский коктейль крови, мысли и ванильных соплей.
