los, rannte hinauf in seine Kammer, nahm Hemd, Stiefel und Jacke, Waffengurt und Hut und floh.
Er kam ungesehen aus dem Haus, schlich durch die Gasse zur Mainstreet und kletterte über das Tor des Mietstalles.
Als er sein Pferd aus dem Stall geholt hatte und den Torriegel aufschob, tauchte plötzlich neben ihm die Gestalt des Mietstallowners auf.
»Was wird das denn, Cowboy? Du willst dich doch nicht wie ein Dieb in der Nacht davonschleichen? Ich habe doch gleich gewußt, daß du ein dreckiger Tramp bist.«
John Elliot reagierte blitzartig. Er hatte den Colt aus dem Halfter gerissen und hieb den schweren Lauf dem anderen über den Schädel. Mit einem röchelnden Laut brach der Mann zusammen.
John Elliot zog sich in den Sattel und ritt davon.
Es war eine Stunde nach Mitternacht, als er die Stadt verließ. Es war die zweite Stadt, die er berührt hatte, und der zweite Tote, den er zurückließ.
*
Er war durch das Whitevalley an den Hängen der Houserange entlang nach Süden geritten.
Endlich am Sevierlake fand er klares, sauberes Wasser für sich und den völlig erschöpften Braunen.
Er schleppte sich in ein Ufergebüsch und sank ermattet auf den feuchten Boden nieder. Zwei Tage und zwei Nächte war er geritten, ohne etwas zu essen.
Er mußte in einen ohnmachtsähnlichen Erschöpfungsschlaf gefallen sein, als er plötzlich durch ein sonderbares Geräusch hochgeschreckt wurde.
Kaum acht Yards vor ihm auf einem Uferstein saß ein großer Berghahn. Elliot sah fassungslos zu dem Tier hinüber. Wie jeder Cowboy wußte er, daß ein Berghahn den köstlichsten Braten abgab, den man sich denken konnte.
Elliot zog den Revolver und stieß ihn nach vorn. Aber die Mündung schwankte hin und her.
Heavens! Wenn er den Vogel fehlte! Wenn er ihn mit dem ersten Schuß nicht traf, war das Tier mit zwei Flügelschlägen aus der Reichweite des Revolvers.
Wie ein Indianer richtete Elliot sich auf und zog die Spencerbüchse aus dem Scabbard.
Zounds! Das Durchladen würde Lärm machen und den Vogel aufscheuchen.
Elliot zitterte, aber immerhin lag der Gewehrlauf ruhiger als der Revolver in seiner Hand.
Er hielt die Mündung zwei Fingerbreit über dem Berghahn, da er damit rechnete, daß das Tier von dem Durchladegeräusch hochgescheucht würde.
Dann riß er den Bügel durch.
Und viel schneller, als Elliot vermutet hatte, stieg der Berghahn hoch.
Der Schuß brüllte auf. Noch einer, noch einer und noch einer. Der Berghahn hatte schon beachtlich an Höhe gewonnen, als er plötzlich im Steilflug einen Stoß bekam und in immer enger werdenden Spiralen in Ufernähe aufs Wasser niedertrudelte.
John Elliot rannte keineswegs los. Er hatte dem donnernden Geräusch der Schüsse nachgelauscht. Viermal hatte er geschossen. Doch er hätte schwören mögen, daß er fünf Schüsse gehört hatte.
Er ließ das Gewehr los und rannte vorwärts.
Der erlegte Berghahn wurde aus dem Wasser gefischt und ans Ufer gebracht. Mit dem Messer nahm der Cowboy die Kugel aus dem Tierkörper.
Er starrte entgeistert auf das verformte Bleistück in seiner Hand. Es war eine Winchesterkugel!
Elliot ließ den Vogel fallen, schwang auf und nahm das Gewehr an sich. Dann verließ er das Gebüsch und rannte die Uferböschung hinauf.
Als er einen Blick über den Böschungsrand geworfen hatte, hielt er wie versteinert inne.
Kaum zwanzig Yards entfernt von ihm drüben am Rand der Fahrstraße saß ein Mann. Und neben ihm stand ein Pferd.
Es war ein Mann, den der Cowboy John Elliot genau kannte – ohne daß er allerdings seinen Namen wußte. Es war der Fremde aus dem Goshutevalley. In seiner linken Armbeuge hielt er eine Winchester.
Der Cowboy brauchte eine volle Minute, bis er das Bild verdaut hatte. Dann stieg er über den Böschungsrand und kam auf den Fahrweg zu.
»Hallo!« Elliot tippte an den Rand seines Hutes.
Der Missourier sah auf, tippte ebenfalls an den Rand seines Hutes und erwiderte den Gruß.
Elliot deutete auf das Gewehr. »Sie haben auf den Berghahn geschossen…«
»Yeah«, erwidert der Dodger Marshal gelassen. »Es wurde höchste Zeit. Sie hatten dem Tier einen Flügel durchschossen, und nachdem Sie schon vier Kugeln an die fliehende Beute verschwendet hatten, habe ich mir eben erlaubt, Ihnen mit einer Kugel beizustehen.«
Elliot knurrte. »Wo kommen Sie eigentlich so plötzlich her?«
Der Marshal lachte leise in sich hinein.
»Die gleiche Frage könnte ich Ihnen stellen, Cowboy.«
Elliot stemmte den Kolben des Spencergewehres hart auf den Boden auf.
»Ich finde, daß Sie ein ziemlich merkwürdiger Bursche sind.«
»Aha«, meinte Wyatt ruhig und blickte dem tiefblauen Rauch seiner Zigarre nach. »Wenn ich ehrlich sein soll, Cowboy, so könnte ich auch diesmal das Gleiche von Ihnen behaupten.«
Elliot brummte: »Wo kommen Sie her?«
»Aus Nevada, wie Sie.«
»Das ist auch eine Antwort«, entgegnete Elliot mürrisch.
Da stand der Marschal auf und zog sich in den Sattel seines Rapphengstes.
»So long, Cowboy. Und lassen Sie sich den Hahn gut schmecken.«
John Elliot kam nicht auf den Gedanken, den Fremden zu bitten, an der Mahlzeit teilzunehmen. Schließlich war er es doch gewesen, der das Tier erlegt hatte. Mit harten Augen blickte der Cowboy hinter dem Davonreitenden her.
*
New Harmony lag etwa zweiunddreißig Meilen nördlich von der Grenze Arizonas.
Es war eine kleine Stadt mit einem Dutzend Häuser und einer Menge streunender Hunde.
John Elliot ritt gegen Abend in die Mainstreet von New Harmony ein.
Links an einer Straßenecke war eine große Schenke, aus der wüster Lärm, vermischt mit hämmernder Orchestrionmusik drang.
Der Cowboy rutschte aus dem Sattel und führte das Pferd an eine Tränke, die aus einem halbierten ausgehöhlten Baumstamm bestand.
Da spie oben vom Vorbau herunter ein Mann einen Priem auf den Stiefel des Weidereiters.
Elliot wandte den Kopf.
Aber er war zu müde, um etwas zu sagen. Viel zu müde und zu schlapp.
Gestern
