erschien es ihr überall. Die Bergarbeiter in Tevershall sprachen wieder von einem Streik, und auch dort schien es Connie, dass es sich nicht um eine Manifestation von Kraft handelte, sondern um den Wunde des Krieges, der in der Schwebe war, langsam an die Oberfläche stieg und den großen Schmerz der Unruhe und den Stumpfsinn der Unzufriedenheit verursachte. Die Wunde war tief tief, tief, tief... die Wunde des falschen unmenschlichen Krieges geschlagen. Es würde viele Jahre dauern, bis das lebende Blut der Generationen den riesigen schwarzen Klumpen des kranken Blutes tief in ihren Seelen und Körpern auflösen würde. Und es bräuchte eine neue Hoffnung.
Arme Connie! Als die Jahre vergingen, war es die Angst vor dem Nichts in ihrem Leben, die sie beeinflusste. Cliffords geistiges Leben und das ihre begannen sich allmählich wie das Nichts anzufühlen. Ihre Ehe, ihr integriertes Leben, das auf einer Gewohnheit des Vertrautseins beruhte, von der er viel sprach: Es gab Tage, da wurde alles völlig leer, nichts. Es waren Worte, einfach so viele Worte. Die einzige Realität war das Nichts, und darüber ein Scheingebilde der Worte.
Da war der Erfolg von Clifford: die Hundsgöttin! Es stimmt, er war fast berühmt, und seine Bücher brachten ihm tausend Pfund ein. Sein Foto tauchte überall auf. Es gab eine Büste von ihm in einer der Galerien und ein Porträt von ihm in zwei Galerien. Er schien die modernste aller modernen Stimmen zu sein. Mit seinem unheimlich lahmen Instinkt für Publicity war er in vier oder fünf Jahren zu einem der bekanntesten der jungen "Intellektuellen" geworden. Wo der Intellekt ins Spiel kam, sah Connie nicht ganz.
Clifford war wirklich geschickt in dieser leicht humorvollen Analyse von Menschen und Motiven, die am Ende alles in Bruchstücken hinterlässt. Aber es war eher so, als ob Welpen die Sofakissen in Stücke reißen würden; nur dass es nicht jung und verspielt, sondern merkwürdig alt und ziemlich hartnäckig eingebildet war. Es war unheimlich und es war nichts. Dieses Gefühl hallte und hallte im Grunde von Connies Seele wider: Es war alles Flagge, eine wunderbare Zurschaustellung von Nichtigkeiten; gleichzeitig eine Zurschaustellung. Eine Zurschaustellung! Eine Zurschaustellung!
Michaelis hatte Clifford als Hauptfigur eines Theaterstücks aufgegriffen; er hatte bereits in der Handlung skizziert und den ersten Akt geschrieben. Denn Michaelis war noch besser als Clifford in der Darstellung von Nichtigkeiten. Es war das letzte bisschen Leidenschaft, das in diesen Männern noch übrig war: die Leidenschaft für die Darstellung einer Schau. Sexuell waren sie leidenschaftslos, sogar tot. Und nun war es nicht mehr das Geld, hinter dem Michaelis her war. Clifford war nie in erster Linie auf Geld aus gewesen, obwohl er es dort machte, wo er konnte, denn Geld ist das Siegel und der Stempel des Erfolgs. Und Erfolg war das, was sie wollten. Sie wollten, beide wollten eine wirkliche Zurschaustellung ... die Zurschaustellung eines Mannes selbst, die eine Zeit lang die breite Masse der Bevölkerung einfangen sollte.
Es war seltsam, wie sie sich wegwarfenan die Hundsgöttin. Für Connie war es wieder das Nichts, sie stand außerhalb davon, und da sie durch den Nervenkitzel davon gefühllos geworden war. Sogar die Prostitution der Hundsgöttin war das Nichts, obwohl die Männer sich unzählige Male prostituiert haben. Auch das war das Nichts.
Michaelis schrieb an Clifford über das Stück. Natürlich wusste sie schon lange davon. Und Clifford war wieder begeistert. Diesmal sollte er wieder ausgestellt werden, jemand sollte ihnherausstellen, und zwar zum Vorteil. Er lud Michaelis mit dem ersten Akt nach Wragby ein.
Michaelis kam: im Sommer, in einem blassfarbenen Anzug und weißen Wildlederhandschuhen, mit malvenfarbenen Orchideen für Connie, sehr schön, und der erste Akt war ein großer Erfolg. Sogar Connie war begeistert... begeistert, durchschauert bis in das Stückchen Mark, dass ihr noch geblieben war. Und Michaelis, begeistert von seiner Nervenkitzel-Kraft, war wirklich wunderbar... und in Connie's Augen wunderschön. Sie sah in ihm die uralte Bewegungslosigkeit einer Rasse, die nicht mehr entzaubert werden kann, ein Extrem, vielleicht ein Extrem der Unkeuchheit, die schon wieder keusch war. Auf der anderen Seite seiner höchsten Prostitution gegenüber der Hunds-Göttin schien er rein, rein wie eine afrikanische Elfenbeinmaske, die in ihren elfenbeinfarbenen Kurven und Flächen die Unkeuchheit zur Keuchheit träumt. in ihren elfenbeinernen Linien und Flächen.
Sein Moment der schieren Lust mit den beiden Chatterleys, als er Connie und Clifford einfach mitiss, war einer der höchsten Momente im Leben von Michaelis. Es war ihm gelungen: er hatte sie mitgerissen. Sogar Clifford war vorübergehend in ihn verliebt... wenn man es so ausdrücken kann.
So war Mick am nächsten Morgen unruhiger denn je; unruhig, mit verschlungen, unruhigen Händen in den Hosentaschen. Connie hatte ihn in der Nacht nicht besucht... und er wusste nicht, wo er sie finden konnte. Koketterie! ...in seinem Moment des Triumphes.
Am Morgen ging er in ihr Wohnzimmer hinauf. Sie wusste, dass er kommen würde. Und seine Unruhe war offensichtlich. Er fragte sie nach seinem Stück... fand sie es gut? Er musste hören, wie es gelobt wurde: das wirkte auf ihn mit dem letzten dünnen Kick der Leidenschaft jenseits jedes sexuellen Orgasmus. Und sie lobte es schwärmerisch. Doch die ganze Zeit über wusste sie im Grunde ihrer Seele, dass es nichts war.
"Schau her!", sagte er plötzlich und endlich. "Warum machen wir beide nicht eine reine Sache daraus? Warum heiraten wir nicht?"
"Aber ich bin verheiratet", sagte sie erstaunt und fühlte doch nichts.
"Ach das!... er wird sich schon scheiden lassen... Warum heiraten wir beide nicht? Ich möchte heiraten. Ich weiß, es wäre das Beste für mich... heiraten und ein geregeltes Leben führen. Ich führe ein Doppelleben und reiße mich einfach in Stücke.Schau her, Du und ich, wir sind füreinander geschaffen...passen zusammen. Warum heiraten wir nicht? Siehst Du einen Grund, warum wir es nicht tun sollten?"
Connie sah ihn erstaunt an: und doch empfand sie nichts. Diese Männer, sie waren alle gleich, sie ließen alles aus. Sie gingen einfach davon, mit den Köpfen voranvon, als wären sie Knallfrösche, und erwarteten, dass man sie mit ihren eigenen dünnen Stöcken in den Himmel tragen würde.
"Aber ich bin schon verheiratet", sagte sie. "Ich kann Clifford nicht verlassen."
"Warum nicht? Aber warum nicht?", lamentierte er. "Er wird kaum merken, dass du weg bist, nach sechs Monaten. Er weiß nicht, dass es überhaupt noch jemenden außer ihm gibt. Der Mensch hat überhaupt keine Verwendung für Dich, soweit ich sehen kann; er ist ganz in sich selbst verliebt "
Connie spürte, dass da etwas Wahres dran war. Aber sie hatte auch das Gefühl, dass Mick kaum Selbstlosigkeit an den Tag legte.
"Sind nicht alle Männer in sich selbst verliebt?", fragte sie.
"Oh, mehr oder weniger, das gebe ich zu. Ein Mann muss das sein, um durchzukommen. Aber das ist nicht der Punkt. Der Punkt ist, was für ein Leben kann ein Mann einer Frau geben? Kann er ihr eine verdammt gute Zeit geben, oder kann er es nicht? Wenn er das nicht kann, hat er kein Recht auf die Frau..." Er hielt inne und blickte sie mit seinen vollen, haselnussbraunen Augen an, fast hypnotisch. "Jetzt überlege ich", fügte er hinzu, "ich kann einer Frau die verrückteste Zeit geben, die sie sich wünschen kann. Ich glaube, ich kann das garantieren".
"Und was für eine gute Zeit", fragte Connie, die ihn immer noch mit einer Art Erstaunen anstarrte, das sah nach Erregung aus, und darunter fühlte sie überhaupt nichts.
"Jede Art von guten Leben, verdammt, jede Art! Kleider, Schmuck bis zu einem gewissen Grad, irgendeinen Nachtclub, denDu magst, kennst Du jemanden, den Du kennen möchtest, reisen und sei jemand, wo immer Du kommst... verdammt, jede Art von guten Leben , verdammt."
Er sprach es fast im Glanz des Triumphes eines Feuers, und Connie schaute ihn wie geblendet an, und fühlte doch wirklich gar nichts. Die glühenden Aussichten, die er ihr bot, kitzelten kaum noch die Oberfläche ihres Geistes. Kaum, dass auch nur ihr äußerliches Ich
