una mujer fuerte, con determinación y estoicas convicciones, dispuesta a arriesgar su vida y luchar hasta la muerte por proteger a los suyos. Pero ahora se preguntaba si era realista hacer todo aquello, ataviada con ese trajecito de dos piezas con el que resultaba casi imposible conservar la dignidad.
El hecho de estar en la Comic-Con, en mitad de una masa de al menos un centenar de fans, con exactamente la misma pinta que ellas, no la hizo sentir mejor. Los asistentes al evento que pasaban junto al espacio en el que se desarrollaría la rueda de prensa del escritor clavaban sus miradas curiosas en ellas, y más de uno se detenía sin reparo a fotografiarlas y grabarlas, divertido. No dudando en convertirlas en trending topic.
Muchos de aquellos fans estaban encantados de exhibir con orgullo su uniforme de la rebelión, y por lo tanto del grado de atención que recibían. Saludaban a las cámaras y posaban como lo hacía Daneka, la protagonista de los libros, en las portadas de los mismos. Pero ella solo podía pensar en no ser vista por algún conocido. Se cubrió con la mano y giró su cuerpo para impedir, al último de los curiosos, captar un primer plano de su rostro pintado imitando los tatuajes que portaba el personaje. Por suerte, Zola pasó por su lado y, lanzada, dio al tipo todas las poses que esperaba, con una radiante sonrisa.
—Te voy a dar mi número para que me mandes esas fotos, guapo —la oyó decir con picardía al joven, y a pesar de tenerla de espaldas, supo que estaba brindándole la más explícita de sus sonrisas. Él, casi babeando, se dejó coger de la mano en la que ella le escribió su número con el delineador líquido de ojos que había sacado de su bolsito plateado, a juego con el uniforme.
—¡Zola! Están a punto de comenzar, ¿puedes centrarte en nuestra misión y parar de ligar?
—¿Y tú puedes dejar de parecer que tienes un palo metido por el… trasero, y divertirte un poco? —le dijo volviendo con ella, tras lanzar un beso al chico con su mano—. Esto ha sido idea tuya, deberías estar emocionada por estar a segundos de ver a tu adorado Beckett.
—No es mi adorado Beckett —protestó—. Es mi admirado Beckett. Esto es un asunto de trabajo. Y emoción no es precisamente lo que siento en este momento —añadió posando una mano en su vientre.
Desde niña, cada vez que estaba alterada, los nervios se le enredaban allí, atenazándole las entrañas, haciéndola sentir al borde del vómito. Conociéndose, tenía que haberse tomado un ansiolítico antes de salir de casa. Era mucho lo que se jugaba. Necesitaba hablar con ese hombre, a solas, y lo suficiente como para poder presentarle su propuesta de representación. Hacerlo vestida de esa forma no le iba a facilitar las cosas. Quizás todo lo contrario, pues la tomaría por una loca acosadora. ¿Pero qué otra opción le había quedado? Había intentado nuevamente ponerse en contacto con Ingrid, la ayudante del escritor, con la esperanza de lograr su ansiada cita, y así poder abortar aquella locura de plan. Pero una vez más, lo único que consiguió fue una respuesta autómata recordándole que el señor Beckett era un hombre ocupado, con ningún tiempo para atender ofertas de servicios que no precisaba.
Aquello no la desanimó, solo la devolvió a la búsqueda de dos disfraces que les permitieran pasar desapercibidas entre el grupo de fans que acudía al evento. Sabía que aquel ardid no sería suficiente para conseguir entrar. La charla previa era pública para todos los asistentes del evento, pero el encuentro con el autor era exclusivo y los afortunados participantes habían sido seleccionados tras ganar un sorteo. Por suerte contaba con Zola, su locura manifiesta y sus dotes interpretativas, para usarla como distracción una vez llegasen a la puerta. Con fortuna, montaría un numerito lo suficientemente importante para que ella pudiese colarse entre el personal de seguridad, y acceder al interior de la sala. Después tendría que esperar hasta el final de la sesión de fotos y firmas para conseguir hablar con su objetivo. El resto del plan era aún más complicado, porque una presentación seria para un cliente solía llevarle casi una hora. Y eso contando con su predisposición a firmar el contrato.
Una de las cosas que le había enseñado Gina era la importancia de crear lazos de confianza con el autor. Había que generar intimidad, seguridad, lealtad y franqueza entre ambas partes. Y eso no se lograba en una carrera de velocidad, sino de fondo. Llevaba dedicación y tiempo, algo que ella no tenía. Se llevó una mano a la boca del estómago cuando las náuseas aumentaron.
—¿Estás bien? —le preguntó Zola mirándola con interés—. Pareces un niño delante de un plato de acelgas.
—Se me pasará… —Su amiga arqueó una ceja no muy convencida—. En cuanto consiga entrar, me calmaré —añadió y comenzó a hacer respiraciones lentas y profundas.
Aumentó el ritmo cuando escuchó por los altavoces que sonaba a todo volumen la música anunciando la inminente salida del escritor. Varios cañones dispararon confeti azul, blanco y plateado sobre las cabezas de los fans que llevaban aguardando ya cincuenta largos minutos. Una pesada lona se abrió y para decepción del personal los que salieron fueron los encargados de la seguridad; dos corpulentos hombres y dos mujeres de gesto adusto, todos vestidos de escrupuloso negro. La música aumentó aún más de volumen y los fans empezaron a gritar, enfebrecidos, llevados por la emoción de estar a pocos segundos de encontrarse con su ídolo. Ella, sin embargo, sintió que tras vaciar los pulmones con la última exhalación, estos se negaban a volver a insuflar aire. No tardó en entrar en pánico, llevándose una mano al pecho se inclinó hacia delante con los ojos muy abiertos, tanto como para sentir que se iban a salir de las órbitas. A su mente llegaron las imágenes de la película Desafío Total, cuando Arnold Schwarzenegger, quedándose sin aire, casi revienta como un globo. Elevó una mano intentando llamar la atención de Zola, pero esta miraba alucinada hacia la lona, imbuida por la energía enloquecedora de los fans que ya coreaban el nombre del escritor como si se tratase de un cantante de rock. Habría alucinado al verla tan entregada a su papel de fan siguiendo a la masa, si no hubiese sentido que la vida se le escapaba de las manos. Las puntas de sus dedos llegaron a rozar el brazo de su amiga, justo antes de que todo a su alrededor comenzase a dar vueltas y una nube gris cubriese su visión. Un segundo más tarde, ya no sentía nada. Solo un profundo y oscuro vacío que la engulló, sin poder evitarlo.
Zola escuchó un grito a su espalda y se giró para sonreír a la fan que mostraba tan buenos pulmones. Nunca imaginó que un evento literario pudiese ser tan divertido y empezaba a arrepentirse de haber aceptado ser la distracción para que Penélope entrase sola. Si aquellos locos estaban montando esa fiesta en el exterior, lo de dentro debía ser apoteósico. Sus divagaciones se detuvieron al comprobar que no era la euforia lo que hacía gritar a la chica, pues señalaba el cuerpo laxo de otra en el suelo. Abrió los ojos de par en par al darse cuenta de que la que permanecía inmóvil entre el gentío era su amiga, tan pálida como el papel. Al agacharse asustada a comprobar su estado, recibió un golpe en la espalda que casi la hizo caer sobre Penélope. E inmediatamente temió que aquellos locos la fuesen a aplastar. Porque ya no solo estaban los fans del escritor aguardando su aparición, sino muchos de los asistentes a la feria que se habían acercado a curiosear, atraídos por la música. Estiró los brazos a los lados, intentando hacer una barrera de contención y entrando en modo «Zolaneitor», puso su cara de loca y empezó a gritar a los que la rodeaban, empujándolos para alejarlos de ella, al tiempo que, con una de sus manos, tocaba las mejillas de su amiga para intentar despertarla.
—¡Pelirroja, por favor, levanta! —le dijo con angustia justo antes de gritar a un tipo—: ¡Idiota, aléjate de ella o te hago una cara nueva! —Su rostro enfurecido hizo que el chico diese un paso atrás, inmediatamente.
Aquellos imbéciles estaban tan metidos en su rollo que no se daban cuenta de lo que estaba pasando. Solo la chica que había gritado se agachó a su lado para intentar ayudarla. La vio tomarle el pulso y después posar una mano en su frente e inclinarse delante de su rostro. Zola registró cada uno de sus movimientos, sorprendida.
—Se ha desmayado, pero respira. Se pondrá
