du …? Komm schon, das musst du doch noch wissen. Party, Knutschen, Taxi …«
»Hast du mir K.-o.-Tropfen in die Cola getan? Ich schwöre dir, wenn –«
»Was? Verdammt, nein! Hör mal, wenn du mehr trinkst, als du –«
»Ich habe keinen Alkohol getrunken. Nicht einen Tropfen.«
»Blödsinn. Du hattest ordentlich …« Er stutzte.
»Was? Was ist?«
»Du hast nicht etwa einen von den Brownies gegessen?«, fragte er gedehnt.
»Doch, die waren lecker. Wieso?«
»Die, über denen das Schild ›Space Cake‹ an der Wand pinnte?«
»Oh nein.« Sie schlug die Hände vors Gesicht. »Wieso hast du mich nicht davon abgehalten?«
»Bin ich dein Bewährungshelfer?«
»So ein Mist«, sagte sie und zog die Decke über den Kopf. »Breit wie ne Schrankwand, und das während der Bereitschaft«, hörte Tim sie dumpf sagen. »Fuck!«
»Was für eine Bereitschaft?«
»Ich fasse es nicht. Und dann auch noch das.«
»Das? Was meinst du mit ›das‹?«
»Dass ich mit einem x-beliebigen Kerl im Bett lande. Mann, ich wollte nur kurz auf die Party.«
»X-beliebig?«
»Ja, sorry, du bist bestimmt ein prima Kerl, aber können wir bitte einfach so tun, als sei nichts passiert?« Sie schwang sich aus dem Bett, die Decke um sich geschlungen.
Damit lag Tim mit einem Mal auf dem bloßen Laken. »Und wenn ich das nicht will? Es ist nämlich nicht nichts passiert.«
»Pech«, sagte sie und folgte der Spur ihrer Klamotten in den Flur, um sie einzusammeln. »Und leg dir was über, du bist nackt.«
»Weil du meine Decke hast«, rief er ihr nach und stieg in seine Boxershorts.
Sie verschwand im Bad. Mit Decke. Kurz darauf hörte er die Klospülung rauschen.
»Willst du wenigstens noch einen Kaffee?«
»Was?«
»Kaffee?«
Sie öffnete die Badezimmertür, komplett angezogen, und drückte ihm die Decke in den Arm. »Lass gut sein, ja?«
Er warf das Stoffknäuel aufs Bett. »Lass gut sein? Sag mal, was glaubst du, wer du bist?«
»Auf jeden Fall kein Mädchen für eine Nacht.« Sie stutzte einen Moment und sah ihn von oben bis unten an.
Sollte sie ruhig bedauern, was sie da in den Wind schoss. Tim widerstand der Versuchung, seine Muskeln anzuspannen, und verschränkte die Arme. »Könnten meinetwegen auch ein paar mehr sein.«
»Du bist so ein blöder –«
»He, nein, das habe ich nicht –«
Ein Mobiltelefon klingelte. Sie hob die Hand, um ihn zum Schweigen zu bringen, und zog das Smartphone aus der Handtasche. »Schwartz«, sagte sie.
Ein anderes Telefon klingelte. Seines. Er fischte es aus der Jeans. Die Einsatzleitstelle. Rasch nahm er den Anruf an. »Roth.«
Wenige Sekunden später steckten beide ihre Telefone wieder ein. »Ich muss los«, sagten sie gleichzeitig.
»Was? Wohin musst du?«, fragte Tim.
»Dienstlich«, sagte sie. »Geht dich nichts an.«
Er zog die Augenbrauen hoch und öffnete die Tür. »Ich wünsche einen angenehmen Tag. Beehren Sie uns bald wieder.«
Für einen Sonntagmorgen herrschte in der Stadt Chaos. Auf den paar Kilometern von seiner Wohnung in Hamburg-Dulsberg zur Feuerwehr- und Rettungswache Barmbek hörte Tim pausenlos Martinshörner. An der Kreuzung zum Ring 2 musste er erst einen Rettungswagen und anschließend ein Rudel Polizeifahrzeuge passieren lassen. Als der ganze Aufzug durch war, zeigte die Ampel in Richtung Dehnhaide längst wieder Rot, aber er pfiff drauf. Zweimal blitzte es orange, dann tastete er sich über die vierspurige Kreuzung und gab Vollgas. Würde ihn ein paar Telefonate kosten. Egal.
Mit quietschenden Reifen bretterte er auf den Hof der Wache, schlitterte in eine freie Parkbucht und sprang aus dem Wagen.
»Na endlich«, rief Wachleiter Bernke. »Hast du noch Brötchen geholt oder was?«
»Mann, ich habe erst in drei Stunden offiziellen Dienstbeginn. Was liegt an?«
»Hörst du kein Radio? Bombenexplosion am Flughafen Fuhlsbüttel. Rauf auf den RTW Dora und runter vom Hof. Mark wartet schon.«
Die Wagen A wie Anton bis C wie Cäsar waren rund um die Uhr besetzt, ein weiterer Wagen wurde bei Bedarf durch die Jungs vom Gerätewagen bemannt und war mit Sicherheit schon unterwegs.
»Geht klar.« Tim lief in die Halle und stieg in seine Schutzkleidung.
Mark öffnete die Fahrertür. »Schön, dass der Herr sich aus dem Bett bequemt hat. Darf ich noch einen Kaffee reichen oder fahren wir?«
»Immer ruhig mit den jungen Pferden. Was ist denn los? Bernke sagte was von einer Bombe.«
»Explosion in Abflugebene Terminal 1. MANV Stufe zwei, Feuer, alles.«
Massenanfall von über 50 Verletzten. Nicht gut. Tim setzte den Helm auf und sprang in den Wagen. Bevor er die Tür zugezogen hatte, trat Mark aufs Gas, aktivierte das Martinshorn und bog nach links auf die Straße ein.
»Wer ist alles mit raus?«, fragte Tim.
»Alles, was rot ist und ein Blaulicht hat. Festhalten!« Er bog scharf links ab.
Tim hatte Schwierigkeiten, den Gurt anzulegen. »Meinst du nicht, wir haben genug zu tun? Ein umgekippter RTW ist nicht auch noch nötig.«
»Schnauze, Beifahrer.«
Tim griff zum Funkgerät und meldete sie bei der Leitstelle an. Er erhielt einen Sonderfunkkanal für den Einsatz, schaltete um und rief die Funkeinsatzleitung. Die wies sie an, den Bereitstellungsbereich vor Terminal 1 anzufahren und vor Ort weitere Anordnungen zu empfangen.
»Willst du nicht die Fuhle hoch?«
»Nee, Saarlandstraße ist schneller.«
»Wie du meinst.«
Sie schossen am Stadtpark entlang, kassierten ein Zielfoto beim Blitzer in Höhe der Freilichtbühne und bogen in den Überseering ein. Ein halsbrecherischer Rechts-links-Schwenk brachte sie in die Sengelmannstraße, die schnurgerade zum Flughafen führte.
In der Zufahrt zu den Abflugterminals herrschte das gleiche Gedränge wie jeden Tag, nur dass die Autos heute keine Taxischilder auf dem Dach
