a olvidar nada de su dolor. Era inútil. Volvió a colocar el vaso con un golpe, dejó la fotografía con cuidado sobre la mesa, luego se tumbó en el sofá y observó cómo giraba la habitación. Esta era la parte que odiaba. Pero duró poco. Un fuerte golpe en la puerta de entrada le hizo sentarse de nuevo, con la cabeza dolorida.
Una luz se encendió sobre su cabeza y su respiración se precipitó en un jadeo. Deprisa, deprisa. No hay tiempo que perder...
Pasaron un par de segundos y la puerta roja se abrió. Nirvana la llamó a través del túnel de luz que brillaba en la entrada. Se abrió paso, sin esperar a ver quién la había dejado entrar. No importaba. Siempre y cuando no fuera él, el monstruo de afuera. El monstruo al que había salvado la vida. ¿Y para qué? ¿Para que pudiera volver a perseguirla? Y, sin embargo, sabía que no había otra opción, si no quería ser como él. Eso sería una muerte en vida.
Tropezó con un cuerpo duro y caliente. Se aferró a él con todo lo que tenía, envolviendo a la persona desprevenida. Un héroe. El único faro de esperanza en su oscuro mundo. Respiró profundamente, el olor del bourbon y el tabaco llenó sus pulmones con su aguda dulzura. Tan familiar. Su padre había fumado en pipa y disfrutaba de un whisky de centeno canadiense de buena calidad de Gimli, Manitoba. El dolor de su pérdida la golpeó de nuevo con la fuerza del martillo de Thor. La paralizó. Siguió aferrada al hombre. Incluso en su desconcierto, reconoció que se trataba de un hombre, demasiado grande para ser mujer, demasiado firme. Demasiado poderoso. Un muro sólido.
Entonces se dio cuenta de que no era Jack Wheeler quien la sujetaba, sino que eran los brazos de un desconocido en los que había caído y a los que se aferraba demencialmente con sus dedos, bloqueados.
—¿Quién eres? —preguntó ella, con una voz gutural irreconocible. Él no la soltó, aunque ella aflojó su agarre.
—Soy Nick. Nick Wheeler. Pero lo más importante, ¿quién eres tú? Su voz era profunda, resonando desde su pecho imposiblemente grande. Intentó apartarse de él, dándose cuenta de que sus pechos, desnudos bajo el camisón casi transparente, se apretaban contra su firmeza y que sus pezones, brotados por el frío, se clavaban en él de una forma que sería embarazosa en un día normal. Pero éste estaba tan lejos de ser un día normal que ella ni siquiera podía ver hacia atrás, a través de la línea de locura que acababa de cruzar.
Él venció sus acciones, abrazándola con fuerza y no dejándola ir. Una nube de vapores de alcohol flotaba a su alrededor, tentadora a un nivel elemental. Había estado bebiendo. Mucho. Ella le miró a la cara por primera vez y le gustó lo que vio, aunque una nueva preocupación la mantuvo tensa. ¿Había saltado al fuego? Tal vez. Pero éste, éste era un fuego muy diferente, una tormenta de fuego que ella habría abrazado en otro momento, en otro lugar.
Una mandíbula cincelada, ligeramente oscurecida por la sombra de las cinco de la tarde, y unos ojos oscuros e insondables, encapuchados por unas gruesas cejas, la saludaron en su minucioso estudio. Le recordaba a un gladiador romano. Un hombre peligroso. De credo guerrero. Intemporal. Todo lo demás se desvaneció, quedando relegado a los rincones más recónditos de su cerebro mientras seguía mirándolo fijamente, observando una cicatriz en forma de media luna que cortaba una ceja negra.
Su mirada fue devuelta con interés por un espíritu masculino crudo que se fijaba en ella ahora que había bajado la guardia. Sus fosas nasales se encendieron, respirando su esencia. La visión despertó su núcleo interno para que se despertara por completo. Y un simple hecho. Él era un hombre para su mujer. Un hombre primitivo. Una llamada a la verdad y a la lujuria.
Desafiaba todo lo que había creído saber de sí misma hasta ese preciso instante. Un cambio de juego. Había entonces y había ahora. La pasión surgió de lo más profundo de su cuerpo para bailar sobre la superficie de su piel, haciéndola consciente de cosas a las que nunca había dado crédito. La sorprendió escuchar el lejano canto de la sirena cada vez más cerca.
¿Por qué aquí? ¿Por qué ahora? Su piel se había vuelto demasiado sensible, demasiado necesitada, deseando algo más que desafiaba la lógica. ¿Estaba dispuesta a hacer un intercambio por este puerto? ¿Era eso? ¿Era sólo el instinto básico de sucumbir a la promesa de un pasaje seguro en el torbellino?
No.
Ella estaba al mando, haciendo que el presente se alzara y tratara de oscurecer el pasado, de dejarlo atrás. Olvidar durante una hora, un minuto, un segundo el pesado lastre de su vida. Los problemas que pocos habían visto, y ojalá menos tuvieran que soportar.
Entonces levantó una mano que temblaba visiblemente y la puso sobre su rostro. Las ásperas yemas de sus dedos rozaron sus mejillas, calmaron su cabello alborotado, mientras sus ojos la escudriñaban como si buscaran las respuestas del universo. Ella no tenía ninguna. Sólo preguntas.
—Quién eres? —preguntó él, con la voz cruda por el whisky y el humo. La mujer que tenía entre sus brazos, incapaz de soltarla, desprendía el potente elixir del sexo y el miedo. Su cuerpo perfecto apretado contra el suyo le sedujo y embelesó con sus curvas, sus huecos y su suave piel. La lujuria le consumía mientras las señales de peligro se cernían a cada paso.
¿Qué demonios está ocurriendo?
Deseó no haber bebido tanto; su mente reaccionaba con lentitud, aturdida por la intoxicación. Su cuerpo tenía un enfoque diferente de la situación. Su verga seguía dura desde su reciente sueño, exigiendo y palpitando entre sus piernas, haciendo difícil concentrarse en cualquier otra cosa. Había querido olvidar todo esta noche, aliviar el dolor, pero ahora estaba lleno de arrepentimiento. Debería haber dejado de lado el licor. ¿Pero quién podía estar preparado para esto? Este giro de los acontecimientos. Este torbellino de lujuria.
—Alysia Rossini. Yo... vivo en la puerta de al lado. Su voz contenía una dulzura mezclada con el miedo descarnado. Estaba desnuda bajo el corto camisón, todavía temblando. “¿Dónde están Jack y Susan?”
El dolor golpeaba con fuerza, haciendo imposible respirar. Respirar, sólo respirar. Forzando su ansiedad y rabia por la situación, encontró su voz de nuevo. “Se han ido”. La muerte de sus padres había despertado al dragón: el dolor que había reprimido durante años tras la pérdida de su único hermano le había alcanzado por fin.
Ella trató de apartarse entonces, pero él se aferró más, su temblor le hablaba a un nivel elemental que no requería palabras. Su cuerpo era un faro de luz en la oscuridad, una promesa de consuelo, una hecha para ayudarle a olvidar lo que le estaba comiendo vivo. Amenazando con consumirme. Y tal vez, sólo tal vez, ella lo necesitaba tanto como él a ella. Lo olió en ella, el mismo olor agudo de la desesperación por algo, cualquier cosa, que ayude a una persona a olvidar.
—¿Se ha ido? ¿Se ha ido hacia dónde? Su voz contenía capas de pánico, ablandando algo dentro de él.
—Lo siento. Tuvieron un accidente hace unos días. Un choque frontal con un semirremolque. Se han ido... se han ido a dondequiera que vayan las almas buenas. Las crudas palabras le clavaron otro fragmento de dolor. ¿Por qué? ¿Cómo pudo suceder esto? ¿Un minuto vivo y al siguiente muerto?
—Dios mío, lo siento mucho. No había oído nada al respecto, —dijo ella, con su bello rostro tenso por la preocupación. Y era un rostro hermoso incluso en la angustia. Una estructura ósea clásica, con mejillas prominentes y redondeadas, enmarcada por un cabello castaño magnífico, como el de una mujer de cuento de hadas. Un pequeño defecto la hacía aún más interesante: una pequeña cicatriz en la barbilla. Pero lo que más le llamaba la atención, más allá de su cuerpo curvilíneo que no tenía intención de dejar escapar, eran sus intensos ojos verdes que brillaban incluso en la escasa luz del vestíbulo. La mujer de sus sueños.
