араб.
– Он есть хочет, – говорит Назиф, сжимая телефонную трубку.
– Сто тысяч кредитов, – говорит Кемпбел.
– Это хуже, чем смерть, – говорит художник.
– Это лучше, чем твоя жизнь. Когда ты последний раз рисовал что-то стоящее? А я предлагаю тебе шанс.
– Ясмин дороже ста тысяч.
– Ясмин бесценна, – Кемпбел снова смеется. – И никто не сможет заставить ее остаться в твоей мастерской.
– Я ее сожгу, – Назиф смотрит по сторонам. – Мастерскую, слугу, себя.
– Картину только отдай!
– Отдам.
– Тогда я уже в пути.
Слуга пересчитывает деньги и говорит, что все в порядке. Художник не смотрит на него. Не слушает. Его взгляд прикован к картине Ясмин. Кемпбел запаковывает картину, что-то напевая себе под нос. Оберточная бумага прячет обнаженную женщину слой за слоем. Сначала ноги, потом живот, грудь. Зеленые глаза в последний раз смотрят на художника.
– Хочешь совет? – спрашивает Кемпбел. – Найди ее. Найди эту бабу и скажи, что у тебя теперь много денег. Трахни ее и сними это дурацкое напряжение!
– Береги ее, – говорит Назиф.
– А хочешь, я достану тебе ее клона? – Кемпбел закуривает. – У тебя же теперь есть деньги.
– Уходи.
– Можно со скидкой. У тебя есть уже слуга-араб. Почему бы не приобрести слугу-картину? Когда-то же должны они послужить и тебе.
– Забирай ее и проваливай! – орет Назиф.
– Береги его, – говорит Кемпбел арабу. – Когда-нибудь он может создать еще одну Ясмин, – сигарета падает на пол, и он тушит ее ногой. – Хотя, может, и нет.
Шум города врывается в открытую дверь.
– Надо было ее сжечь, – говорит художник.
– Надо было, – говорит слуга.
– Но я бы не смог.
– Истинная правда.
– Сходи в магазин.
– Вот это я с радостью!
– Купи кислоту и спирт.
– Может, лучше еды и вина?
– Нужно сжечь все здесь.
Слуга вздыхает. Берет двадцать кредитов и идет в магазин. Продавщица улыбается ему и спрашивает о художнике.
– Он никого не рисует, – говорит араб.
– Жаль, – она вздыхает и показывает ему свою грудь. – Видишь? Я все уже починила.
– Ты – не Ясмин.
– Зато я никуда не сбегаю и жду своего часа, – смеется продавщица.
Араб возвращается в мастерскую.
– Начнем с денег, – говорит художник, обливая их спиртом.
– Может, лучше с картин? – вздыхает слуга.
Назиф смотрит на сотни полотен. Кислота сжигает холсты. От ядовитых паров режет горло и слезятся глаза.
– Подойди, – говорит художник слуге.
Спирт льется
