за стойкой администратора.
– Конечно! У нас серьёзная клиника, – заверила его сотрудница медицинского центра.
– А как, как это происходит?
– Сначала вы заполняете анкету, потом оплачиваете в кассу, затем врач сделает вам укол в предплечье с капсулой микрочипа, подходящего только вам по анкетным данным. А когда уже будет результат, врач удалит микрочип.
Через час процедура была завершена, и Митя отправился домой ждать эффекта. Прошёл день, другой, неделя, а результата всё не наблюдалось. Небо по-прежнему было недостаточно голубым, трава недостаточно зелёной, солнце недостаточно жарким, зарплата недостаточно большой, начальник недостаточно добрым и кассиры в магазине тоже были недостаточно приветливы.
И Митя пошёл в клинику разбираться.
– Как же так, – говорил он администратору. – Вы же обещали.
– Подождите немного. Значит, ваш объект ещё не найден, – отвечала девушка. – Чуть-чуть терпения и результат непременно будет.
Митя направился к двери и, уже у выхода, едва не столкнулся с какой-то лохматой девчонкой.
Она с недовольным видом подлетела к стойке администратора.
– Обман, обман! Ничего не работает. Наверное, микрочип бракованный, – возмущалась девушка.
Вдруг микрочип в её руке щёлкнул и пропищал:
– Объект найден.
Она обернулась и увидела Митю.
Микрочип в руке Мити щёлкнул и пропищал:
– Объект найден.
А администратор медицинского центра «Счастье» сделала ещё одну запись в журнале – Караваев Дмитрий и Рожкова Полина.
Дмитрий Лазукин «ДОРОГА НА ШАМБАЛУ»
Иллюстрация Дмитрия Лазукина
Ротмистр бежал ровно, не теряя скорости. Схватился за поручни, подтянулся, вбросил себя в темноту последнего вагона, набирающего скорость поезда. В это время солнце раскалилось до тридцати пяти градусов тепла, мир немного потускнел от жары.
Погоня, состоявшая из двух легендарных участников Гражданской войны, серьёзно отстала. Старший из пары понял безнадёжность своего забега за постаревшим выпускником столичного юнкерского корпуса. Сначала он перестал стрелять, потом бежать, потом остановился, устало сев на ранее брошенный отступающим монархистом багаж.
Яков Григорьевич Блюмкин сидел на брошенном чемодане. Он глубокомысленно вытряхивал гильзы из барабана на дальневосточный песок. К нему, прихрамывая на правую ногу, подошёл второй легендарный участник той же войны.
– Ушёл, паскуда! – Гимнастёрка Сашки Боханского была сплошным соляным пятном, спрашивать его о коне в данной ситуации, безусловно, считалось признаком плохого тона.
– Ушёл, – грустно кивнул коллеге Яков Григорьевич. Сашка выстрелил трижды вслед поезду на Сухарбанд, как сплюнул от сглаза. – Сашка, ты знаешь, Ленин
