печально, и отрадно
видеть с болью потайной
эту старую ограду
над могилой полевой.
Кто лежит здесь, мне неведом,
нет сюда широких троп;
может быть, солдат Победы,
может, мирный хлебороб.
Наклонились ивы низко,
дремлет светлая река.
Пирамидка обелиска,
а над нею облака.
Клевер к небу тянет пажить,
в речку смотрится лесок.
Подниму себе на память
жёлтый ивовый листок,
он прилёг на край могилы,
невесом и недвижим…
Поле, поле, дай мне силы
стать рачителем твоим.
Я вспашу тебя, засею,
колосочка стану ждать.
Тот, кто любит эту землю,
зря не будет умирать.
ВОСПОМНАНИЕ О ВОЙНАХ
На той, Великой, брат отцов Иван
не в битве пал, а без вести загинул,
у мачехи скончался муж от ран,
а мой черед уже, похоже, минул…
Быть сильным – значит быть врагом:
такой удел сулило нам заморье.
Я в мае слышу не весенний гром,
а пушек рёв, несущий смерть и горе.
Уже другие войны, не одна,
пророкотали над моей Россией,
и местью мы пресытились сполна,
поскольку нам Победы не простили.
Грядой вершин встают Афган, Чечня,
где на могилах не кресты – распятья.
Как пули, до сих пор летят в меня
простоволосых матерей проклятья.
А ведь моей вины как будто нет
в том, что мы до сих пор воюем.
Я не солдат, я только лишь поэт
с душой, открытой грозным ветродуям.
И все-таки я тоже виноват,
и каждый день сознаньем горьким полню,
не в том, что я поэт, а не солдат,
а в том, что жив и все сраженья помню.
В ГОДАХ НЕ МОЛКНЕТ ЭХО
Отгремела гроза и ушла,
в горизонте растаяли тучи,
снова солнечный день над землёй.
За далёкой лесною каймой
ходит эхо волною зыбучей.
Над рекою задумались кручи,
охраняя изгибы излучин,
и разлился озон голубой.
Гул всё тише… И вовсе пропал…
Лишь зарница блеснёт на мгновенье.
Зыбкий пар над полями дрожит.
Вновь орлан в чистом небе кружит,
озирая степные владенья,
все низины и все возвышенья.
Родники продолжают биенье
и вода между кочек бежит.
Что же мне так тревожно тогда?
Я закрою глаза и себя буду
