прошёл в ванную.
– Тёма, это ты? – донеслось сонное из комнаты матери.
Артём не ответил. Плотно закрыл дверь ванной, а телефон оставил на полке, так и не прочитав сообщение. Залез под душ, смыть тревогу и скрыться от всей этой чертовщины. В полицию о похищении он заявлять не собирался, матери жаловаться – тоже. Он хотел лишь одного: пусть его просто оставят в покое!
Через минуту ухо уловило термитное жужжанье телефона: пришло ещё шесть сообщений.
***
«Денис Филимонов, 1990 года рождения. Исчез 20 сентября 2007 года. Считается пропавшим без вести. Тело не найдено».
Артём отважился открыть первое сообщение. Да, его прислала она. Та ненавистная рыжая девчонка под ником «Эмми».
Кто такой Денис Филимонов? Куда он пропал? И зачем ему, Артёму, об этом знать? Даже если тот парень существовал, то прошло уже десять лет после его исчезновения. Сейчас бы ему исполнилось двадцать семь – взрослый дядька. Если он, конечно, жив.
«Сергей Савицкий, 1992 года рождения. Исчез 13 марта 2009 года. Считается пропавшим без вести. Тело не найдено» – а это уже второе сообщение.
«Тимофей Пашко, 1994 года рождения. Исчез 3 июня 2011 года. Считается пропавшим без вести. Тело не найдено» – третье сообщение.
Артём сидел на кровати в почти осязаемой темноте комнаты, сжимая телефон в руке. Лицо обжигал свет экрана, будто ставший излучателем ультрафиолета, ионных частиц и ядовитых веществ. Влажные волосы Артёма, взъерошенные полотенцем, торчали, как мятые иголки ежа. Над бровями и на висках мелким бисером собирался пот. Махровый халат никак не спасал от озноба, охватившего кожу, мышцы и даже внутренности.
Дьявольский чат вещал:
«Григорий Дорин, 1996 года рождения. Исчез 23 ноября 2013 года. Считается пропавшим без вести. Тело не найдено».
Пятое сообщение: «Игорь Савченко, 1998 года рождения. Исчез 14 декабря 2015 года. Считается пропавшим без вести. Тело не найдено».
И шестое: «Артём Климов, 2000 года рождения. Ты – следующий. Будь осторожен! Соблюдай правила, о которых я тебе писала».
Артём скомкал простынь в кулак. Что происходит? Какого чёрта? Он набрал воздуха в лёгкие и медленно-медленно выдохнул в попытке успокоить ноющие нервы.
Пришло время написать незнакомке ответ.
– Гори в аду, гори в аду, – бормотал Артём, набирая негнущимися вспотевшими пальцами: «Не пиши мне больше. Иначе найду. Пожалеешь».
Сообщение всё никак не желало уходить, зависло, замерло на полпути. Артём выключил телефон, сунул его в ящик стола, сбросил халат прямо на пол и залез под колючее покрывало.
Волнами накатывал то жар, то мороз, ушибленный затылок болел так, будто его сверлили дрелью, перед глазами расплывались фразы и цифры из чата, перемешивались в кашу: имена, фамилии, года рождения, даты исчезновения.
Пелену из слов и предложений вдруг перекрыл расплывчатый образ: высокая блондинка из «Форда» улыбается
