Биф Веллингтон, или На..й готовку. Самара Мо
Чтение книги онлайн.
Читать онлайн книгу Биф Веллингтон, или На..й готовку - Самара Мо страница 5
– Запомни эту крышу, похожую на хмурое фиолетовое небо. На самом деле, всего лишь ядовитые цветы, распустившиеся под облаками.
– Ты говорила, что расскажешь мне сказку. – Хмурясь, напоминаю ей я. На самом деле, мне куда интересней было наблюдать за прыгающей с палкой собакой, чем за журчащим ручьём, тропинкой из камней и теми цветами, которые почему-то похожи на виноград. Ведь мне всего лишь три.
– Конечно, расскажу. – На лице её читается беспокойство, и она вновь пытается скрыть его натянутой улыбкой, которая так не нравится мне. Мама склоняется надо мной, и целует свою девочку в макушку, нежно обжимая голову руками, но как-то странно, словно я пытаюсь куда-то убежать. Но я не хочу бежать. Хочу услышать историю, что она обещала рассказать мне, когда мы шли сюда, а я идти не хотела. Она присаживается передо мной на корточки. Теперь я вижу её блестящие глаза прямо напротив своих. Затем она берёт мои ладони, сжимает крепко, так же крепко, как только что сжимала голову и начинает обещанный рассказ:
– История эта началась ни сегодня и не сейчас. Она случилась в день, когда погиб светловолосый мальчик, о котором никто не знал, и родилась девочка, о появлении которой, мечтали все. Но тогда об этом ещё никто не подозревал. А если знали бы, то не допустили бы беды.
Она началась, когда женщина с раненной душой прокляла весь мир, и воздвигла своими руками церковь с покачивающимся, словно маятник колоколом, который никогда не звонил. Воздвигла для себя, не для кого-то другого, в надежде замолить свои грехи. Но там, где так часто воет зло, бог не живёт. Её молитв никто не слышал. Никто… кроме… светловолосого мальчика. – Её речь вдруг стала заплетаться, будто она не могла вспомнить, что же было дальше, но я даже не напряглась. Я внимательно слушала историю. Ещё несколько раз мама сделала напрасные потуги произнести хоть слово, а потом прямо на глазах своей маленькой дочери с внезапно остекленевшим взглядом повалилась на землю и более не двинулась.
Как часто я пыталась забыть её лицо. Мёртвое, похожее на восковую маску. Не выражающее ничего. Та маска не моя мать! – я закрываю глаза. Не хочу на неё смотреть.
И вот оно опять передо мной. Терзает меня. Я вижу в тех безжизненных расширенных зрачках, отражение своего детского личика, обрамлённого чёрными кудряшками. Совсем не такими, как волосы матери. Знаю, что не двинулась тогда. Не закричала. Не позвала на помощь. Маленькая, застывшая на месте девочка, наблюдающая за бездыханно лежащим телом, и тоненькой струйкой крови, медленно вытекающей из её носа, словно в этих скудных каплях крови, заключалась вся её жизнь.
Помню, как ко мне подбежала та собака, что грызла палку и принялась лизать моё лицо. Чьи-то жёсткие руки касаются меня, но я не произношу ни слова. Ведь я держу за руку маму! А она держит меня. Так же крепко, как держала несколько минут назад. Как же