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Bett ging und ihre Decke über sich zog. Sie lag vollkommen still in der Geborgenheit des dunklen Raumes. Aus dem Wohnzimmer drangen die Geräusche des Fernsehers. Ludwig sah sich irgendeinen Krimi an. Er war ein Meister der Ablenkung und doch konnte Tilda ihn ein wenig verstehen. Während sie so im Dunkeln lag, lauschte sie still in sich hinein. Da war eine große Schwäche ich ihr, aber sie fühlte sich trotzdem nicht schlecht. Als ihre Augen sich nach ein paar Minuten an das Dunkel des Raumes gewöhnt hatten glitt ihr Blick über die Konturen der Möbel, deren Silhouetten sich würdevoll und stumm im Dunkel des Raumes abzeichneten. Ihre Augen wanderten weiter über das Glas der großen Fensterscheiben, die gen Westen hinausgingen. Draußen hatte es zu regnen begonnen. Der Himmel weinte. Am dunklen Glas sah sie, wie die Silberfäden des Regens hinabglitten, sich immer wieder erneuerten und weiterflossen. Tropfen wie Silberperlen bildeten sich und wurden abwärts gezogen wie von einer unsichtbaren Kraft. Sie stellte sich vor, dass sie wie ein Korken im brodelnden Fluss ihrer Krankheit davon schwamm. Weiter und weiter zog sie der Fluss, immer weiter weg aus der Gefahrenzone. Um sie herum gurgelte das vom Regen aufgepeitschte Wasser. Wer hatte sie eigentlich gefragt, was sie selbst wollte? Und war es nicht vollkommen egal, wie reißend der Fluss war? Korken gingen niemals unter, denn Korken schwammen. Es würde einen Weg geben. Es gab immer einen Weg. Es war notwendig, also war es möglich.
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