от себя мир суматошный.
Шалаш аскета я построю из ветвей.
И здесь, питаясь просом и морковью,
Начну гипотетических людей
Любить гипотетической любовью.
Идёшь по городу
и выглядишь счастливым.
А сам несчастлив…
Ну ты и мудак!
Вот и пошло наше дело к осени.
Вянет лист. День короче – и муха злится.
Отгорели ночные костры.
Отгулялись мы босыми.
Смолкло пение. Стали задумчивы лица.
Нам прогноз угрожает
сезоном бессолнечных дней
И грядущей за тем ледниковой эпохой.
Но кровь наша стала
медленней и холодней.
И от этого – как-то похуй.
В сексе – я давно спортсмен
троепозья.
Предпочёл давно поэзию
прозе.
Вечерами пью вискарь,
утром – пиво.
Жизнь – не изобилья рог,
но красива.
Чужд позициям другим
и напиткам,
Ибо в жизни барахлища –
с избытком.
Сторонюсь всеядности,
как химеры.
В жизни главное, мой друг –
чувство меры.
Пишу тривиально, банально и просто.
Я автор десятков никчёмных стишков.
И всё ж я фигура немалого роста.
Да что там… Я – бог обжиганья горшков.
Аз есмь. Где кстати, где некстати…
К полтосу мчу. Тяжёл, но налегке.
И мне напомнила об этой круглой дате
Помятая купюра в кошельке.
О, брат! И мы – такие же бумажки!
Ты не питай иллюзий. Ни к чему.
Пожил. И вот: ни вздоха, ни какашки.
Всё к одному… Всё к одному.
Мы – механизмы.
В наших зубчатых колёсах
Скрежещет клич:
не верь, не бойся, не проси.
И как механик я, и как философ,
Скажу тебе:
всё в мире вертится вокруг оси.
Добавлю к этому ещё слова простые:
Не парься, не ленись и не киксуй.
Ты можешь мир вращать вокруг оси и
Этой осью должен быть твой хуй.
Писать стишата про сирень в свете луны –
Занятие из тех, что «ну не то, чтоб очень».
Хотя… Друзья, с другой-то стороны –
Заняться чем ещё бессонной ночью?
Давным-давно заброшенным холстом?
Быть может –
зажигательнейшим твистом?
Гаданьем? Вышиванием
