Местное ОГПУ – ни сном ни духом…
– Вот и славненько. Так, значит, это ты устроил здесь катавасию? И цех уничтожил, и теплоход утопил? И тятю нашего, горячо любимого, на тот свет отправил. Местные в погонах здесь ни при чем. Не виноватые они… А мы думаем: откуда у местных вдруг прыть взялась… Значит, ты здесь виновник торжества. Один, значит?
– Один, – прохрипел Кожемякин. Он не сказал всей правды. Все-таки здешний опер помогал ему.
– Ну и прекрасно, – округлил глаза «мастер» и вдруг спросил: – Ты какую хочешь смерть – через повешение или благодаря утоплению?
– Вы же обещали… Как в море корабли…
– Раскатал губы…
– Тогда лучше пулю…
– А вот пулю еще заслужить надо… – «Мастер» сделал губы сковородником. – Ты продолжай. Колись. Может, мы тебя пожалеем. Что тебе еще известно, кроме того, что ты нам наплел? Опустите его. Я хочу посмотреть ему в лицо – может, он нас не боится.
Кожемякин смог распрямиться и оглядеться. Входная дверь оказалась заперта изнутри на стальной крючок. В ногах у него, готовая к применению, гудела на полу паяльная лампа.
«С собой они привезли ее, что ли?» – подумал полковник, но дальше думать уже не смог, потому что кованый крючок на косяке вдруг подскочил, и дверь отворилась.
В этот же миг лоб «мастера» вдруг облепили странные насекомые, превратив его в решето. Выстрел оглушил Кожемякина, свалил на пол. За первым выстрелом с интервалом в доли секунды следовали другие. Картечь рвала податливые тела. Люди в ботинках и черной одежде корчились на полу. Черные береты слетали с голов. Неподвижен был лишь «мастер». Он лежал и с любопытством смотрел на лампочку. Взгляд у него стекленел, и на лице успело застыть подобие улыбки, словно он знал теперь самую главную тайну.
Полковник Кожемякин не шевелился. Раненые дергались в конвульсиях. Пара выстрелов прекратила судороги.
«Полковнику никто не пишет, полковника никто не ждет», – страшно звучало в доме. Телевизор продолжал работать.
Сзади кто-то подошел и принялся торопливо развязывать руки. Веревка оказалась затянутой на «мертвый» узел. Скорее всего ее не собирались развязывать. Наконец это было сделано, и человек помог Кожемякину стать на ноги.
– Здравствуй, друг…
Перед полковником стоял Бутылочкин. То есть, конечно, на самом деле у того была другая фамилия, Елизаров, но какая уж тут разница.
– Бутылочкин… Колька…
Они обнялись. И через тридцать, и через сорок лет полковник узнал бы его, этого Бутылочкина, то есть, конечно, Елизарова. Вот как свидеться пришлось.
Полковник мял затекшие руки. И дул на них, пытаясь привести в чувство. И трогал обмотанную голову.
Бутылочкин, не выпуская из рук помпового ружья, подошел к телевизору, выдернул из розетки вилку и, резко обернувшись, еще раз выстрелил. Оживший покойник выронил из рук тяжелый «ТТ». Картечь порвала
