брюхатого аборигена, владельца таверны и ленивого любовника. Трудолюбивые мне ни к чему после стольких лет в Большом Спорте…
Неожиданно у меня заложило уши. Безвизовый режим. «Безвизовый» от слова «виза». А виза – любая виза – должна стоять в заграничном паспорте. Действие же моего заграничного паспорта, выправленного Стасом, закончилось ровно две недели назад… А второй, общегражданский, валялся в паспортном столе, на прописке. И за ним я должна была идти в ближайший вторник. Ну как, как я могла забыть об этом?!!..
Никакой Идры. Никакого Таллинна. Без паспорта я даже до станции Бологое я не доеду, разве что на перекладных. А при каждой электричке есть шайка ментов, которая уже к вечеру будет располагать распечаткой моей физиономии.
Возьми себя в руки, Варвара!
В любом случае, оставаться здесь ты не можешь.
Эта простая и безнадежная мысль реяла надо мной, когда я захлопывала дверь своей так недавно приобретенной квартиры. И неизвестно, когда я вернусь сюда. И вернусь ли вообще.
…В метро меня посетила вполне здравая мысль об очередной смене имиджа, и, спустя сорок минут, я уже входила в знакомый до последнего болта салон «Мануш». Помоечные джинсы и растянутая Лешикова футболка вкупе со страдальчески поднятыми бровями сделали свое дело: дружочек-Наденька не сразу меня узнала.
– Что это с тобой? – спросила она, когда я устроилась в кресле.
– Постричь, побрить и поодеколонить, – плоско сострила я.
– Наконец-то ты начинаешь прозревать! Что, тот хрен отпал? Для которого ты голову изуродовала? – дружочек-Наденька никогда и ничего не забывала.
– Отпал. Зато появились два новых. Ради них и стараюсь.
Это была почти правда.
– Что будем делать? – кончики острых ножниц впились в подбородок парикмахерши.
– Я же сказала. Стричься. Только кардинально.
– Налысо? – ужаснулась дружочек-Наденька.
– Это чересчур. Можешь оставить ежик. Сантиметра два-три.
– Лучше перья. Перья тебе пойдут. А затылок я сниму.
– Хорошо.
Она начала священнодействовать, а я уставилась в экран телевизора, бубнящий за моей спиной. Телевизор отражался в зеркале, но изображения это не портило. И я снова увидела себя – в качестве фоторобота теперь уже в центральных новостях. Дружочек-Наденька повернулась к телевизору, когда мой портрет уже исчез с экрана.
– Слыхала? – спросила она. – Убили какого-то музыканта.
– Каждый день кого-то убивают… – лицо мое вспыхнуло, а по виску поползла предательская капля пота. Я почти физически ощущала ее неторопливый основательный путь.
– Жара, – дружочек-Наденька походя смахнула каплю с моего лица. – Я тоже плохо переношу. К вечеру еле приползаю. Интересно, почему его убили?
Еще бы не интересно! Мне тоже интересно.
– Бандитские
