кивнул Бродвуд. – Да, восхитительно. Вы восхитительны. Вы и ваши люди. Все вы абсолютно, беспрекословно, безоговорочно восхитительны. Но… поведайте же, когда я успел его убить?
– О, забыли? – Кросс рассмеялся. – Но-но, сейчас я напомню. Вы сделали это во время сражения при Омдурмане, незадолго до того, как сами оказались на грани жизни и смерти. Вспоминаете?
– Тысячи людей погибли в том сражении, – Бродвуд мрачно вздохнул. – Выходит, и Джонсон среди них. Ваши предположения… – он тряхнул головой, и поднял на Кросса полыхающий взгляд. – Черт, я даже не видел его после того, как мы ринулись в атаку! Что за экспертиза?! Почему вы решили, что я как-то причастен к его смерти?!
Кросс смотрел на Бродвуда со злобой.
– Его труп найден прямо перед вами, – процедил он. – В него стреляли из вашего револьвера. Вашего. Этот револьвер был у вас в руке, когда вас нашли. Наши криминалисты обнаружили на пулях в теле Джонсона следы дымного пороха. Мало кто, кроме вас, мистер Бродвуд, использует сейчас дымный порох. Роковая ошибка.
– Я не убивал Джонсона, – твердо заявил Бродвуд.
– Нет, вы убили его! Допускаю, не только его – еще и лейтенанта Хатчинсона. Но как раз это только предположение, не подтвержденное ничем, кроме того факта, что Хатчинсон лежал прямо у ваших ног, вывалив на вас свои потроха.
– Хатчинсона задело зарядом картечи, снесло ему полчерепа. Это произошло на моих глазах. Да. Но Джонсона там вообще не было.
– Был, – заорал Кросс.
Бродвуд шумно выдохнул. Он вспомнил последнее свое видение: Ангела Смерти с косой, в которого он, Бродвуд, прежде чем уйти во тьму, успел выпустить три оставшихся патрона…
– Я умирал, – медленно заговорил Бродвуд, осознавая помалу, что именно произошло за мгновение до того, как его сознание кануло в омут беспамятства. – Кровь застилала мне глаза. Я увидел силуэт… очень странный силуэт… я полагал, что вижу подлинного Ангела Смерти, что у меня предсмертные галлюцинации, или… не знаю. Я думал, что стреляю в саму Смерть.
Дилан Кросс сузил глаза.
– Хотите сказать, в тот момент вы думали, что Джонсон и есть Ангел Смерти? Убийца?
– Да нет же! – рыкнул Бродвуд. – Все это расследование… дьявол, я считал, что вижу потусторонне существо, настоящую, олицетворенную Смерть! Я не отдавал себе отчета, когда стрелял. Меня лихорадило. Я же умирал! Дрянь! Развевающийся плащ, черный на фоне солнца, коса… что-то определенно похожее на косу…
– Ружье с погнутым штыком, – сказал Кросс задумчиво. – У капитана Джонсона было ружье со штыком погнувшимся, как лезвие косы… Может быть вы… да нет! – глаза Кросса вдруг вспыхнули гневом, он выплеснул, наконец, копившуюся в нем ярость, встряхнул воздух фейерверком изощренной кабацкой брани, брызжа слюной и раздувая ноздри. – Хотите заставить меня верить, что вы убили в горячке предсмертных видений, да?! Вот уж нет! Не выйдет!
