кашляет и просит у своего товарища сигарету, остальные явно скучают. Полицай бьёт по плечу одного, другого. Глядит на меня. Как бы намекает. Не знаю, о чём. Да и ладно. Захочет, сам скажет. Мне надо работать. Отключаю мыслительный аппарат и спрашиваю то, что интересно самому:
– А вы боитесь? Что вам тоже могут свернуть башку?
Геи пожимают плечами. Кидаю:
– Понятно. Человек всегда надеется, что его лично рок обойдёт стороной.
– Да нет, – возражает кто-то. Тоже понятно, почему возражает, и вслух оглашаю:
– Закомплексованные люди часто не соглашаются просто потому, что они закомплексованные люди, – однако меня не слышат, в моих словах слышат другое. Кто-то восклицает:
– Точно! Люди так жестоки. Закомплексованные скоты. Никто нас не жалеет!
– Мы людям нахуй не нужны, – усмехается кто-то, но его двусмысленности не поддерживают.
– Да люди просто охуели, – ценности комьюнити подхватывает другой и сплёвывает в сторону, и ему показывают большой палец вверх: мол, молодец.
– Их самих, этих натуралов, надо так же убивать, – ляпает кто-то, выдыхая сигаретный дым, но его дёргают за рукав, комментируя:
– Это он пошутил, – и парень улыбается, как щенок, в знак согласия. Куда делась их агрессия, они же недавно меня били, хорошо. что в итоге их побил я, ох, широк человек, вот я кое-кого и сузил.
Похоже, удалось закинуть правильные акценты. Геи подсаживаются на волну жалости к себе. Кто-то восклицает:
– Хожу, оглядываюсь…
– Соседа боюсь, он гомофоб и хам… Но я его всю дорогу боюсь, все эти годы, как стал геем, ещё до серийных убийств в городе и стране…
– Коллеги по работе говорят: «Смотри, не стань следующим жмуриком».
– Меня коллега подвозит домой с работы на своей машине. Иногда… Не знаю, почему… Сколько раз подвозил?.. Только пару раз. Только меня ли?. Не только меня, но и какую-то девушку… Девушку, может, и чтобы трахнуть… Но меня… это чтобы меня в дороге не убили!
Про девушку опустим, остальное покатит. Главное нагнетать. Эмоция! Побольше эмоций! Страх смерти! Побольше страха смерти! Что за идиоты потребляют прессу вместо того, чтобы жить собственной жизнью? Пресса расслабляет. Лишает мотивации. Своего голоса. Собственных мыслей. Впрочем, в этой стране всякий труд типа почётен. Это не моя проблема. Мне платят за то, чтобы я превращал людей в зомби, а в бога я не верю, да-да, именно, так, с маленькой буквы, про «Бога» пусть вам расскажет табачный патриарх, не забудьте включить зомбоящик, дайте заработать коллегам. А мне уже и так хватит. Статья почти готова, осталось написать. Это только в книжках журналисты проводят собственное расследование и раскрывают преступления. В жизни средства массовой информации в девяноста девяти случаях из ста подбирают секонд-хенд и придумывают, как его оформить под свежачок. Прощаюсь с геями. Они разворачиваются и уходят.
