могу. Я еще рад и потому, что очень голоден. На самом деле, я думал, что смогу умерщвлять свое тело, но это так трудно, голод становится таким сильным, что сознание перестает действовать. Словно бы кто-то выключает свет в голове, и ты уже не ты, а рыскающий по помойкам пес, которому неважно чем питаться, лишь бы утихомирить мучительное жжение в мозгу – ты должен поесть. Ты должен. А ведь прошел всего день. Некоторые люди не едят неделями. Пленники НКВД подвергались жутким пыткам через голод, так же как и пленники фашистских лагерей, они превращались в ходячие мумии. Тело начинало мучить их, но они продолжали жить… А я так не могу. У меня нет терпения для страданий. Нет, и не будет. Я понял, как хочу счастья. СЧАСТЬЯ С БОЛЬШОЙ БУКВЫ. Спасибо тебе. Черно-белый мир стал цветным. И я, кстати, тоже пробовал писать стихи. У меня получилась бездарщина. Но я попытался слепить несколько предложений. И все то время что я пытался писать, я думал – зачем он тебе? Ласточка моя…
Твой ангел хранитель
Ответ от Ласточки №3
Я несколько раз начинала писать, потом удаляла и писала заново. В самом первом письме я хотела спросить – «ты не нормальный что ли ты?» Но написав, поняла, как глупо спрашивать этот вопрос у тебя. Ведь все очевидно.
Второе письмо я удалила, потому, как решила вообще не отвечать. Зачем я отвечаю? Я не знаю. Где доказательства того, что тебе можно верить? Но ты прав, иногда хочется поговорить откровенно. И знаешь, ты заставил меня задуматься над этим. А есть ли вокруг меня люди, которым можно действительно раскрыться? Я не боюсь ответить – нет. И я уверена, что и мои близкие лицемерят. Взять хотя бы мою мать. Представь на мгновение, как это когда от тебя скрывают отца? У тебя был отец? У тебя вообще была семья? Я действительно задумалась, что живу во лжи, и эта ложь пронизывает все бытие. Как было бы легко, если бы вскрылась правда. Но люди так ее бояться. Знаешь, иногда смотришь на счастливые парочки, на мужа и жену, они улыбаются, они типа счастливы, а у каждого своя история и дорожка к счастью, и возможно один из них в этот момент думает совершенно о другом человеке, с которым его разлучили обстоятельства. А хочешь про мою мать? Я немного выпила и мне плевать кто ты, просто ты возбудил во мне интерес писать письмо о маме. Любимой, неподражаемой, воспитавшей меня мамочке. Ты знаешь, да, что дети чувствуют маму по запаху. Любовь, о которой ты мне тут поешь, заливаешь сопли в уши, она вообще возникает из-за запаха. Я читала об этом. Ты ощущаешь запах человека, и если он достигает некоей цели в твоем мозгу, то ты начинаешь чувствовать любовь, притягательную силу. А я, кстати, не тупая девчонка, я никогда не верила в любовь. Может любимая мама не научила. Ведь посуди сам, я вот тебе скажу, может ли любимый человек доставлять боль? Как ни странно, любимые только этим и занимаются. Мы у них типа масла, которое нужно намазать на хлеб. Я все вокруг да около, я все не могу приступить к главному, у меня не было отца. Вернее он, конечно, был физически с моей матерью, я же не пробирочница, но я никогда его
