стихотворение сочинила и Рубан. Она вскочила, вне себя от возбуждения, и продолжила запальчиво и театрально, со своей неподражаемой интонацией:
Тяжелый плотный этот ствол
Судьба для листьев и отец
Не убежать им со ствола
Ни вниз, ни вверх, ни в смерть.
Грибнюк осталось съесть всего несколько кусочков, но она тоже захотела прочесть стихи.
– Я вставать не буду, прочитаю так, – сказала она, развалившись.
Мы умираньем не обязаны, а только смазаны,
Мы в умиранье ввязаны, как в вазы,
И плавая, мы крайние счастливцы,
Что можем не слегка, а полно шевелиться.
Дурович тоже внесла вклад:
Это все впереди,
То, что зелено нами.
В этом песни есть
Такие, что стали делами.
В этом разрастание есть,
Обернувшееся временами.
Об этом присутствует весть
С загадочными краями.
Вскоре все присутствующие говорили стихами. И водитель, и заведующая, и дети, и все одновременно рожали бесформенную массу двустиший, спаявшуюся так, что не разобрать было ни стиха. Абракадабра голосов была сложной и живой. Там и здесь из нее выглядывали отдельные слова или их части. На Дышло, забывшую в этом хаосе о своем поручении, вдруг упал стих. Он скользил, и поэтесса то теряла его, разрываемая абракадаброй, то снова сочиняла. Он получился простенький и маленький, как сама икона.
В золоте крестов
Почтимый венцом
Камень заключен,
Прорастивший зерно.
– Ой, – хрюкнула Грибнюк над пустой тарелкой. – Ой-ой, сестрицы!
Перед ней возникла забытая деталь ее самого дальнего детства: изогнувшаяся аркой гусеница на деревянной стене. Деталь сладко искрилась, как фейерверк.
– Ой-ой-ой, – качала Грибнюк головой, обмякнув на стуле. – Это же надо, что происходит.
Закусочная темнела и округлялась. Стоя на месте, стулья двигались.
Обвал поэзии внезапно прекратился, наступила шумящая тишина.
Экскурсанты спохватились, обнаружив себя вокруг убранного стола, и засобирались.
– До свидания, – прощалась заведующая. – Вы мне очень понравились. Приезжайте еще.
– Как-нибудь, – говорили ошеломленные посетители и выбегали прочь.
Автобус спокойно ждал их на стоянке.
– Ну что, удалась маевка? – спрашивала Дурович, но экскурсанты жали плечами, не понимая вопроса.
Дышло перечитала стих в нормальной обстановке и он перестал ей нравиться. Ей хотелось бы рассказать больше.
– Не получился стих, – сказала она Грибнюк.
– Давай перепишем, – ответила та, взметнув ресницы.
Романист
Коротков писал роман. Два года писал, сидя в одном кресле и глядя в одно дерево. Писал сначала как несущественное упражнение, вместо телевизора по вечерам, но за два года роман вырос и превратился в настоящую книгу, и его
