туда, где, восседая в ряд,
делили люди карту. Очертаний
там дома не было. Был только его план.
И представители отделов, точно стран,
держали спор: кому какие комнаты,
как следует соседям друг про друга
не думать, больше чувствовать. И, скромно встав
в углу, смотрела Лора. Стол был круглым,
лица – овальными. Она, пожав плечами,
размыслила: «Болтать не запрещают».
И возгласила так: – Достопочтенные!
Вы делите не мир. Листок бумажный.
От бомб изведали мы хрупкость стен своих.
Заводы пашут так, вздохнуть что страшно.
Я знаю, что откат цивилизации
назад – ума не вставит популяции.
Империю пыталась возродить
пара-нормальных: итальянец с немцем.
Но, раз бог мёртв, чем управленец жив?
Кто главаря помазаньем приветствует?
С наличьем вверх и вниз ограничения,
не станет столб держать дом. Моё мнение
не нужно, – в курсе, в курсе, – никому!
И драть лицо, и посыпаться пеплом –
бессмысленно. Но вижу: каждый муж,
пытавшийся помочь, вредил лишь всем нам.
Корабль держит курс впрямик на риф.
Слаба, как мышь, надежда на отлив.
Друзья мои, подруги! – закатив глаза,
воскликнула, признав свой звёздный час. –
Однажды мудрый человек, давно, сказал,
что, ждёт объединение всех нас.
И, вместо рая на земле искомого,
без рая в сердце, превратит в Содом весь мир.
Я недоверчива, но не совсем слепа.
Тому, где мы, есть имя: безразличие.
Без связи через небо, тешим пах,
цепляясь за иллюзии приличия.
До тошноты доводит пресыщение…
Наш Апокалипсис – во сне круговращение.
А страшен не сам сон, вы понимаете?
Не (в "окнах") сон во сне (с названьем "жизнь").
Ужасно то, что, видя это, я идти
вперёд уж не хочу – а надо! Вниз,
тогда как кажется, что вверх… Уже не кажется.
Всё путаем, как дед. Один Альцгеймер жив. –
Потупившись, замолкла. А они
всё это время, друг на друга глядя,
не видели её. С ножом в груди,
лишь призрак Лора – в измеренье дядей
и тётей, заседающих в кругу.
Вой без свидетелей, без публики – сугуб.
– Ну ладно, – удручённая, сказала
себе, – меня не слышат даже здесь.
Быть может, я и вправду мёртвой стала
и, не заметив, продолжаю интерес
к земному? Пишут ведь в Бардо Тхёдол:
блуждаешь, пока свет ни снизошёл.
Подождала,
