style="font-size:15px;"> − Зонтик?
− Он.
− Вы когда−нибудь летали с зонтиком в руках? – обратился ко мне командир.
− Нет.
− Мы вам можем предложить только один выход из создавшегося положения – полёт с зонтиком с высоты десять тысяч метров.
− Зачем?
− Мы этого не знаем определённо, но предполагаем, что… Анасис, изложи суть своей теории.
− Вы слышали что−нибудь о писателе Маркесе? – спросил Анасис, не отрываясь от моих глаз.
− Да!
− Помните, в одном его произведении, когда умер уважаемый всеми глава рода, пошёл дождь из микроскопических жёлтых цветов?
− Помню.
− Просто так человек написать об этом не мог. Он должен был предварительно прыгнуть с зонтиком с высоты десять тысяч метров.
Я опешил:
− Почему вы так думаете?
Анасис пожал плечами:
− Такова моя теория. Сидя за столом, такого во век не напишешь.
Он сделал знак рукой стюардессе Этне.
Этна принесла три разноцветных зонтика – красный, жёлтый и голубой.
− Выбирайте! – сказал командир.
Завидев зонтик жёлтого цвета, я бессознательно выкрикнул:
− Жёлтый!
А потом спохватился:
− Но я же на такой высоте превращусь в сосульку.
− Чем так жить, − сказал командир авиалайнера, − лучше разбиться звонкой сосулькой, слетевшей с большой высоты – хоть кто−то услышит.
− Но можно и не раэбиться, − сказал Анасис. – Пример тому – великий Маркес!.. – он открыл выходной люк самолёта. – Удачи!
На меня пахнуло холодом космоса.
Прозвучал громкий хлопок.
Я открыл глаза…
За распахнутой ветром форточкой метался первый снег.
6.
За окном всё мело и мело…
− Зина! – сказал я в телефонную трубку соседке по площадке этажа. – Сегодня какое число?
Двадцать пятое, − откликнулся знакомый голос.
− Декабря?
− Ноября.
− Вы видели, как метёт за окном?
− Третьи сутки метёт. Ты что, только очнулся.
− Нет. Заработался, видно.
− А−а! Про что пишешь?
− Про любовь.
− Эх! Будь моложе, я бы тебе помогла…
− Я про это, Зина, с натуры никогда не пишу. Об этом хорошо пишется в разлуке.
− А−а! Почитай!
− Долгая история, Зина.
− Почитай! Я в постелях любовь страсть, как люблю!
− Зин, я пошутил. Я пишу о другом… Я пишу про весну. Представляете: сад в цвету. В белом−белом. И на фоне неземной красоты где−то плачет ребёнок. И, чем красивее мы видим цветок, тем надрывней и невыносимее детский плач… Потом от цветка вишни срывается один лепесток, и медленно падает на ярко−зелёную траву. Падает, падает… Упал.
