style="font-size:15px;"> – Состязание серьёзное, без дураков. Оружие боевое. Если кого-то из участников пристрелят, то это его проблемы. Но зато и приз достойный: пять миллионов монет.
Ого! Это в десять раз больше обещанного. И на Мечту хватит. Но я всё равно проворчал:
– Думал, будет привычная работа: свергнуть какого-нибудь короля или угнать танкер со столетним коньяком. А не бирюльки.
– Если окурок не хочет участвовать, то сразу отдайте деньги мне, – сипит рогач.
Вот уж хрен в грызло!
– Что за игра? – спрашиваю я.
– «Городки». Древняя игра твоих предков, Макс.
Диан проявляет неожиданную осведомлённость:
– Знаю! Надо называть планеты и поселения по очереди.
– Это «города», а тут «городки», – поясняет Спрутс, – уничтожение условных фигур методом бросания палок.
– Палки кидать – это другой вид спорта, – не удерживаюсь я.
Странно, но рогач хихикает. Спрутс, разумеется, не понимает.
– В моём варианте игры не обрезки дерева, а оружие разных типов. Я арендовал полигон местной гвардии, всё будет происходить там. В настоящей игре пятнадцать этапов, но вам хватит и трёх. Последняя точка – холм, на вершине ящик с монетами. Кто первый дойдёт, того и бабки. Стрелять друг по другу вам не возбраняется, но вряд ли у вас будет время на такие глупости, детки.
– Добро, – сипит рогач.
– Согласен, – говорю я.
И проваливаюсь в какую-то трубу.
* * *
Плюхаюсь в болото – только брызги в стороны. Испуганная цитрусовая лягушка надувается до размеров космокатера и лопается, забрызгав меня лимонными ошмётками. Пытаюсь встать – и тут же начинаю тонуть. Вонючая жижа заливает блистер шлема, сдув не справляется, ничего не вижу. Над головой бухает что-то горячее, даже сквозь грязь ослепляет вспышка, меня вдавливает в трясину. Что за ботва?!
Я ползу наощупь, выдирая ноги из проваливающегося ила. Сдираю шлем, отбрасываю – и вижу островок. Туда!
Вновь распухает оранжевый шар.
– Бамм!
Меня обстреливают, мамина печень. Шрапнель выбивает густые фонтаны из ряски.
– Первая фигура! – грохочет из выси голос Спрутса. – Для Макса – «пушка», для Диана – «стрелка». Ищите своё оружие. Удачи, ребятки.
Хохот переходит в бульканье.
Выкарабкиваюсь на островок. Лежу, пытаюсь отдышаться. Оглядываюсь и вижу зелёный ящик. Надеюсь, там самонаводящаяся ракета килотонн на двадцать.
– Бамм!
Похоже, меня взяли в вилку, и следующий разрыв снесёт мне башку. Метко бьют, зараза. А, вот в чём дело: над болотом жужжит небольшой коптер. Оттуда высматривают, гады, и корректируют огонь. Открываю ящик. Вытаскиваю содержимое, пялюсь. Трясу кулаком в небо:
– Спрутс, чтобы ты собственной икрой подавился!
Громовое бульканье
