eilte er keuchend, wie es der Alte getan hatte, vorwärts, und in dem Augenblick, als er die Strohschneidemaschine erreicht hatte, drehte sich der Driver um.
Noch drei Yard lagen zwischen den drei Männern.
In den Augen des Banditen stand eisiges Entsetzen.
Aber auch der Missourier, der jetzt zum erstenmal Gelegenheit hatte, in das Gesicht des Banditen zu blicken, war verblüfft.
Der Mann, der da vor ihm stand, war niemand anders als Samuel Miller, der Bruder von Jonny Miller, oben aus der Tombstoner Fremontstreet.
Jetzt hatte sich der Bandit gefaßt und stieß die Hand zu seinem zweiten Revolver.
Zu spät. Schon flog ihm die linke Faust des heranhechtenden Marshals an die Schläfe und warf ihn nieder.
Keuchend stand Wyatt da, bückte sich, nahm dem Ohnmächtigen den Revolver weg und wandte sich um. Als er bei Shibell ankam, zerrte er auch ihm den Revolver aus dem Halfter, stieg über ihn hinweg und schlich sich zum offenen Scheunentor.
Da er nicht sicher war, rasch in den Besitz eines Pferdes zu kommen, entschloß er sich, das Scheunentor zuzuziehen. Er nahm einige Strohstricke von einem Holm, ging zu Shibell, fesselte ihn und knebelte ihn mit seinem eigenen Halstuch. Auf die gleiche Art sicherte er auch den Banditen Samuel Miller.
Nun konnte er einigermaßen sicher sein, daß er die Menschen, die hier am gefährlichsten für ihn waren, ausgeschaltet hatte.
Aber das war ein großer Irrtum.
Er eilte durch die Scheune zum Hoftor zurück, spähte hinaus, und als er nirgends einen Menschen entdecken konnte, stahl er sich hinaus. Er verband notdürftig die Armwunde mit dem Taschentuch, nahm seinen Hut an sich und lugte ins Freie. Da sah er einen ziemlich großen, ihm völlig unbekannten Ranchhof vor sich. Die steilansteigenden Bergwände hinter den Bauten kannte er jedoch genau. Es war in den Blauen Bergen, daran gab es keinen Zweifel.
Eilig lief er zum Wohnhaus hinüber und hatte den Vorbau schon erreicht, als plötzlich ein Gewehrschuß über den Hof heulte.
Die Kugel hatte Wyatt zwar nicht direkt getroffen, aber sie prallte von einem Stück Eisenblech auf einem der Fensterläden ab, schlug ihm entgegen und streifte seinen Kopf so hart über dem Ohr, daß er zurücktaumelte, gegen die Holzplanken des Hauses stieß und rote Schleier vor den Augen sah.
Hölle! Kam er denn aus dieser Pechsträhne nicht mehr heraus?
Weg hier! Der nächste Schuß wirft dich um! ermahnte er sich selbst. Sofort ließ er sich fallen, die Schleier wichen, er sah auf der Hofmitte einen Mann, der ein Gewehr in der Hand hielt. Ein langer, knochendünner Bursche mit lächerlich kleinem Schädel und riesigem Melbahut. Er riß die Büchse jetzt hoch und gab noch einen Schuß ab.
Dicht über den Körper des Missouriers hin zischte das Geschoß und schlug klatschend in die Holzwand des Hauses.
Der Marshal war schwer angeschlagen von dem Streifschuß.
Rechts neben sich spürte er die Rundung eines Regenfasses. Mit aller Energie, die ihm noch zu Gebote stand, warf er sich hinter das Faß.
Wieder folgte ihm eine Kugel, die die linke Faßseite streifte.
Wyatt hatte jetzt einen Revolver hochgenommen, wartete, und als er die näherkommenden Schritte hörte, stieß er den Arm mit der Waffe vor und feuerte.
Brüllend sprang der Schuß dem hageren Banditen entgegen, traf ihn in der rechten Schulter und stieß ihn zurück.
Das Gewehr fiel in den Staub des Hofes.
Wyatt stand auf, lief torkelnd auf den Mann zu, nahm das Gewehr, schleuderte es zurück, durchsuchte den Mann nach weiteren Waffen – und fand ein graues Gesichtstuch.
Der Verwundete starrte ihn aus flackernden Augen an.
»Sie kommen nicht weit, Earp«, krächzte er. »Wer einmal hier ist, der bleibt hier. Für immer. So geht es allen.«
Wyatt zerrte ihn hoch.
»Geh voran!«
»Wohin?« knirschte der Verbrecher und preßte die Linke auf seinen schmerzenden Arm.
»Zum Haus hinüber.«
»Wozu?«
»Frag nicht, geh weiter!«
Der Mann stakste knurrend vor ihm her.
Wyatt suchte verzweifelt einen klaren Gedanken zu fassen. Der harte Streifschuß hatte ihn so schwer mitgenommen, daß er sich beim Hinaufsteigen auf den Vorbau plötzlich an einen der Pfeiler stützen mußte.
Er krampfte die Rechte um den Revolver.
»Bleib stehen!« krächzte er dem Outlaw zu. Kämpfte gegen eine Ohnmacht, die ihn ansprang, und brauchte alle Energie, um sich nicht niederzulassen.
Der Desperado war auf der Vorbaumitte angelangt.
»Ich habe Ihnen ja gesagt, Earp, daß Sie nicht weit kommen!«
»Wo sind die Pferde?«
»Weiß ich nicht.«
Der Marshal spannte den Hahn, und als der Hagere jetzt in seine Augen sah, stieß er darin auf so viel tödliche Entschlossenheit, daß er es vorzog, rasch zu antworten:
»Hinter dem Backhaus.«
In diesem Moment hatte der Bandit eine Idee. Hinter dem Backhaus war der Schacht. Der geheime Eingang zu dem alten Minenstollen. Wenn er Glück hatte, konnte er vielleicht in dem Schacht verschwinden. Und dann sollte dieser Wolf aus Dodge City es nur wagen, ihm zu folgen. An der steinernen Falltür würde er von herabstürzenden Gesteinsbrocken zermalmt werden.
In diese Falle gedachte der Bandit Jim Darridge seinen Gegner zu locken.
Und dann hoffte er noch auf Ed. Auf den kleinen buckligen Peon, der draußen auf dem Vorwerk war, um den anderen die Nachricht zu bringen, daß sie um Mitternacht auf der Ranch zu erscheinen hatten. Er war im Morgengrauen losgeritten und mußte eigentlich jeden Augenblick zurückkommen.
»Vorwärts!« befahl Wyatt und deutete mit dem Colt wieder in den Hof.
Darridge lachte böse – und verriet sich damit.
Der Marshal war gewarnt! Aber er wußte nicht, von wo ihm Gefahr drohte.
Faunisch grinsend schritt Darridge etwas zu schnell vor ihm her über den Hof auf das Backhaus zu. Als er auf der Höhe des Ranchtores war, machte er noch den Fehler, seinen Schritt zu verlangsamen, um einen Blick hinüber in die Savanne zu werfen.
Also von dorther erwartete er Hilfe!
Unmerklich behielt Wyatt das Tor im Auge, während er Darridge folgte.
Vor dem Backhaus lagen umgekippte hölzerne Bottiche und Brotschieber, mit denen die fertigen Brote von der Ofenplatte gezogen wurden.
Darridge stolperte auf einmal, packte dann eine der Stangen, riß sie
