Атлантиду.
Он продолжает:
– Но для этого мне нужен человек. Особенный. Человек, наделенный кровью Атлантиды… и ее магией. Можешь называть его героем. Или мессией. Это неважно. Главное, что он избран объединить весь обитаемый мир, всю Ойкумену под своей рукой… И повести род людей к счастью и изобилию. Мы построим на земле новую Атлантиду – раз старая лежит под толщей океана.
До меня нескоро, но все же доходит.
– Мой брат?! Луций? Он был избранным?!
Пасселаим качает огромной головой.
– Твой брат подавал большие надежды. Жаль, что он так распорядился своим даром…
– Как?
Он не отвечает.
Как мой брат распорядился своим даром? Умер в германской деревне?!
– Ты, легат, – не самый лучший хозяин для этого дара, – говорит Пасселаим с сожалением. – Он принесет тебе только горе. Поверь.
Может, стоит вернуть птичку атланту? Забирай обратно свой дар – и свое проклятье, сын Посейдона. Если бы это было возможно…
«Встань и уезжай
Ты не знаешь игру»
Верно. Я не знаю игру. Но я не собираюсь сдаваться.
– Я рискну, – говорю я.
Молчание.
– Что ж, – кивает последний атлант. – Это твой выбор.
Открываю глаза. В комнате клубится дым – я чувствую сладковатый запах тлеющих на углях трав. От копоти першит в горле.
Я резко сажусь.
Висок словно пронзает железная игла. Ох!
Фокусник смотрит на меня непроницаемым темным взглядом. Белки глаз у него синеватые.
– Что? – спрашиваю я. В голове звенит. Морщусь и потираю висок. Ощущение, что я проснулся с глубокого похмелья.
– Проклятье, – говорю. – Я… что, спал?
Фокусник, черный как помешательство, слегка улыбается.
– Так и есть. И, похоже, разговаривали с богами, легат.
Кха-кха. Я откашливаюсь. Во рту кисловатый привкус – как от вулканического пепла.
– Что это было?! Где атлант… – я замолкаю.
Я вижу высокую фигуру в капюшоне. Она сидит спиной ко мне у жаровни. Значит, это был не сон?!
В два шага я оказываюсь рядом. Сдергиваю капюшон…
И застываю. Проклятье!
Человек поднимает взгляд. Голубые глаза. Глубокий шрам пересекает лицо от виска до челюсти. Светлые волосы, нос горбатый и кривой, видимо, его не раз ломали. Человеку лет двадцать пять. На лбу выжжено клеймо – беглый раб. На щеке – еще одно, такое же. Значит, он два раза бежал – и оба раза был пойман.
Он уродлив, да. Но он человек, а не атлант… или полубог.
– Как твое имя? – спрашиваю я.
Человек молчит.
– Я кажется, задал вопрос?!
– Легат, – говорит фокусник. – Зря стараетесь. После второго побега бедняге вырвали язык.
– Прости, – говорю я. Потом вдруг понимаю. Тот звучный голос, что звучал во время представления…
Я
