hatte, ging sie zur Garderobe und zog Mantel und Hut an. In diesem Augenblick schnarrte die Türglocke. Sie ergriff ihre Handtasche und ging öffnen. Im Hausflur stand der kleine blonde Bernd Wollschläger mit der Notenmappe unter dem Arm. Wie immer hatte er erst nach minutenlangem Zögern geklingelt. Seiner Lust, bei dem komischen Fräulein Cybulka Klavierspielen zu lernen, mußten seine Eltern mit allen möglichen Drohungen aufhelfen, merkwürdigerweise wußte er aber nach jeder Sitzung nicht mehr, wovor er eigentlich Angst gehabt hatte. Diesmal wurde ihm aber eine seltene Freude zuteil. Fräulein Cybulka beugte sich ein wenig zu ihm nieder, streichelte ihm das Haar und sagte mit freundlichem Blick aus rotgeränderten Augen: "Geh nach Hause, mein Junge, heute fällt die Stunde aus." Er nahm sich kaum Zeit, auf Wiedersehen zu sagen, und tobte in die Sonne hinaus.
Starnberger Idylle
Ein runder Tag. Kaffeegeschmack im Munde und Sonne im Herzen stieg er die holprigen Stufen zum Strandbad hinunter, seine Schwester stolperte voran. Er fühlt sich voller Kraft und Licht, sonst ist alles nur Oberfläche, der Wind zischt in Tannenwipfeln und Wolkenfetzen blenden; der See liegt silberweiß im Geprassel von Lichtreflexen, die ihn aufraspeln und schärfen.
Weekend, Ferienlaune, aber er hat nur seine Schwester. Dreizehn Jahre und noch brustlos. Da schritt sie vor ihm her, langbeinig und staksig - für seine Beine kann niemand - gänsehäutig, schon schwer und noch leicht. Darin lag nichts Vernünftiges, das wächst so vor sich hin. Schon hatte sie die Mammutschlüssel für die Umkleidekabinen in der Hand und hüpfte albern über den Rasen. Backfisch mit Kälberbeinen. Sieht nicht echt aus, Schwestern sind überhaupt falsch.
Die Zellen riechen nach Karbolineum, Schweiß und eingesogenem Badewasser. Er friert, es ist zu kalt, unverschämt, dann auch noch Eintrittsgeld zu verlangen, einen Preis sollte man ihnen verleihen.
Sie sind ganz allein. Das macht ihm Angst. Der See liegt scharf geschliffen da wie ein Messer, eisblau und an den Rändern teerschwarz. Darin soll man baden? Ihn schaudert, lieber würde er weiter Kaffee trinken und bedachtsam von seinem Buch aufblicken auf der bequemen Terrasse über dem See, wo Kellnerinnen in Dirndln vor der Alpenkulisse agieren, die über Fichtenwipfel à la Altdorfer hinausragt.
Bayern! Sofort stehen Rüpel in Lederhosen vor dir, stumm wie Rindvieh, schnaufend, hitzig, jähzornig und unberechenbar. Ein Schlag auf die Schultern zeigt dir, daß du ein schwächlicher Intellektueller bist. Aber dennoch Stolz in der Brust. Mut hängt nicht von Muskeln ab, wo sind die Biertischhelden und Fingerhakler an diesem kalten Tag? Er aber geht mit seiner Schwester schwimmen!
Gesundheit, Stählung, Zukunft, Macht und Leben! Wind pfeift durch die Ritzen, grüngrünes Gras wächst zur Kabine hinein, das ist eben Natur! Ihm wird schon wohler. Aber da bumst seine Schwester giggelnd in der nächsten Kabine an die Wand und ein Hauch von Körperwärme zieht ihm um die Nase. Hemmung, Verarmung, Schwäche! Eine Freundin hätte er nie dazu gebracht, an einem solchen Tag baden zu gehen, nur seine Schwester kriegt man dazu, sie machen einem ja alles nach. Für Schwestern gibt es keine Definition, ausgesuchte Dummheit der Natur.
Nun zieht er die Badehose über seine verschrumpelte Nacktheit und macht, daß er aus dem Kühlhaus kommt. Eiswind sticht vom See her. Fast nackt ist er von Kopf bis Fuß, die Haare spreizen sich in alle Richtungen, da geht die Nachbartür auf und.....halt nichts denken! Sie nähert sich von hinten und legt ihm etwas Warmes auf die Schulter, ihre Hand, die eigentlich so wenig wahrnehmbar ist wie die eigene, denn Schwestern sind ein Nichts, eine Ich-Verdoppelung, ein Trugbild, ohne Gefühle und unerreichbar für sie, eisig wie der Wind, der die Tannen kämmt, zisch, zisch, die Nadeln pfeifen.
"Hast du keine Gänsehaut?" fragt sie und rubbelt an seinem Oberarm, "na, vielleicht ist das Wasser wärmer." Die Bretter glitschen eiskalt unter den Füßen, Zehen verkrampfen sich. Er hüpft auf einem Bein und versucht, sie in Normalstellung zurückzubiegen.
"Haha, du siehst zu komisch aus!" Er klopft ihr auf den Po und sie gibt ihm einen ungeschickten Jungfernstubs als Erwiderung zurück. Ohne Übung, gesellschaftsunfähig, Stubsen will gelernt sein. Er haut sie nochmal, daß es klatscht, unangenehme Festigkeit der elastischen Fläche.
Das Wasser rauscht zornig unter den Planken, und sie schreit und ist beleidigt. Der Wind pfeift, und er hat, wie er sagt, keine Lust, auf das Ende ihrer Schmollerei zu warten und solange zu frieren und "Nun sei man wieder gut", da kommt sie hinter der Kabine hervor, wohin sie sich verzogen hat, und lächelt und sagt: "Große Brüder sind immer so roh."
"Nein, das Wetter ist es," sagt er und springt einfach hinein. Das ist der Mut der Feigen, die übergangslos die Angst des Wartens verkürzen. Sofort ein anderer Zustand, eine Lawine von Empfindungen und ist doch plötzlich ganz gewöhnlich, halt frisches Wasser. Unter ihm ist es dunkelgrün und zum See hin braunschwarz. Muß ganz schön tief sein. Sie steht noch immer da oben, eine schlanker Schattenriß gegen den blauen, kalten Himmel, das Licht beißt ihm in die Augen, er bewundert sie.
"Los, du Feigling, rein ins Wasser!" Sie verschlingt die Arme unter der Brust und kneift die Beine zusammen. "Mir ist kalt!"
"Los, marsch ins Wasser! Hier ist's warm!"
"Glaub ich nicht." Er spritzt.
"Wenn du spritzt, geh' ich überhaupt nicht rein." Er spritzt wieder, sie zieht sich hinter die Hütte zurück, tritt vom einen Bein aufs andere.
Er gleitet hinaus. Das ist nun der Abschied für immer, zu neuen Ufern lockt ein neuer Tag. Ganz dicht am Wasser, kaum mit dem Auge über der Fläche. Wellen schlagen an den Mund. Nur Leere, Einsamkeit, Freiheit um dich. Nur du und die Welt! Überwältigend ist das und befreiend. Er bietet die Brust den Gefahren, hängt über dem grausigen Abgrund, der erste, der einzige, der Siegreiche, Einsame, Tapfere. Er allein, der es gewagt hat.
Es prustet hinter ihm, da ist sie, regelmäßige Schwimmstöße wie in der Schule. "Wehe, wenn du mich tauchst!"
Er fährt mit dem Kopf unter Wasser und merkt, wie sie über ihm strampelnd zu entkommen sucht. Er legt sich auf den Rücken und sieht nach oben. Da liegt sie wie ein Frosch, der klappende Bewegungen ausführt. Die Gestalt ist von gekräuseltem Weiß umgeben, ringsum glasklares Grün. Die Luft geht ihm aus, er fährt brusthoch nach Atem schnappend aus dem Wasser und sieht erstaunt, daß er nur fünf Meter weit vom Badesteig entfernt ist. Er dreht sich um und da ist es: Ungeheures, Offenheit, Entzücken und Abenteuer. Er krault an ihr vorbei und nun ade, rechts und links weitet es sich um ihm, die Bucht öffnet sich in die Ferne, und weit hinter ihm weht eine dünne Stimme: "Mir ist zu kalt, ich geh mich abtrocknen."
Ein riesiges, kühles Tier trägt ihn auf dem Rücken, er sinkt mit den Beinen hinein in das durchsichtige Fell, schwebt über dem Abgrund seines Magens, zieht die Beine vorsichtig wieder zurück und legt sie gestreckt hinter sich. Segeldreiecke schieben sich langsam wie Spielfiguren aneinander vorbei. Ein zarter Haarsaum von Tannen und winzig ausgeschnittenen Villen und Bootshäusern ist das gegenüberliegende Ufer. Alles schwamm auf dem Rücken des großen Tieres, das ruhig unter allen Kontinenten lag, grün, ultramarin oder auch schwarz, das Tier zog sanft und ausdauernd an dem, was sich auf seinem Rücken hielt und einmal zog es alles in sich hinab. War das schlimm?
Eigentlich bedurfte es keiner großen Anstrengung, oben zu bleiben, wenn man ruhig war und seine Kräfte schonte. Aber langsam kroch ihm die Kälte unter die Haut, versteinte die Muskeln. Er wandte sich um und schwamm zurück. Seine Schwester, ein roter Punkt am Ende des Badestegs.
"Du warst aber weit draußen," sagt sie bewundernd und gibt ihm das Handtuch, "du hast ganz blaue Lippen." Sie zieht den roten Bademantel aus und legt ihn noch warm von ihrem Leib über seine Schultern.
"Ich bin eben dem Ungeheuer von Loch Ness begegnet," sagt er und
