die Magnesiumfackeln taghell erleuchtet. Das milchige Licht erinnert an Friedenszeiten, als nachts die Gaslaternen brannten. In dem bewölkten Himmel spiegelt sich das Licht der Brände vom anderen Elbufer wider. Der Sturm hat hier unten auf der Straße nicht nachgelassen. Es tost und braust wie ein Orkan, der im Winter über die Nordsee fegt. Dass Wind an allem Möglichen mit einer solchen Lautstärke zerrt, hätte ich mir nie vorstellen können. Oben haben wir davon nichts bemerkt.
Wir überqueren den Neumarkt, biegen in die Rampische Straße, ziehen am Polizeipräsidium vorbei und dann links zum Zeughausplatz. Dort steht selbst während der Nachtangriffe eine Wache. Auch eine Aufgabe im Bombenhagel. Ob solch ein blinder militärischer Gehorsam anderswo auf der Welt ähnliche idiotische Blüten treibt?
Wir erreichen die rechte Haustür des vorderen Hauses der Zeughausstraße, in dem der Arierkeller liegt. Durch einen Durchgang gelangt man in den Hofbereich, wo sich der Judenkeller befindet. Carola möchte unbedingt mit mir zusammenbleiben. Sie als Arierin darf den Judenkeller benutzen. Würde man mich hingegen im Arierkeller aufgreifen, wäre es ein todsicheres Verbrechen. Ich schiebe gerade die Haustür auf, um Carola den Vortritt zu lassen, als mich eine unsichtbare Faust besinnungslos schlägt.
13.
Ich erwache auf dem Rücken liegend und bemühe mich, von dem Sog der Luft nicht einfach über den Straßenbelag weggezogen zu werden. Ich mache mich ganz steif und kralle die Finger in den Boden. Was war nur geschehen? Irgendetwas hat mich umgehauen. Wenn ich richtig kombiniere, hat mich der Sog infolge eines sehr nahen Einschlags zurück auf die Straße gezerrt. Ich habe zwar keine detaillierte Erinnerung, aber ich muss ganz offensichtlich gestolpert und auf den rauen Straßenbelag gefallen sein. Der Rucksack hat wohl die Heftigkeit des Sturzes gemildert, nur meine Schulter schmerzt und die Hände sind aufgeschürft. Mein Hut liegt einige Meter neben mir unter einer steinernen Platte. Ich krieche an den Boden gedrückt hin und als ich ihn aufhebe, fällt mein Blick auf den Zeughausplatz und die lange Mauer zwischen den Häusern, die jetzt an einigen Stellen durchbrochen ist. Aber weder von dem Posten, noch von der schweren Eisentür, die er bewacht hatte, ist eine Spur zu erkennen. Na ja, der Held hat seine Pflicht erfüllt. Schön für sein Ehrgefühl, zerfetzt im Traum von heldisch herrlichen Zeiten, wie sie den Jungs versprochen werden. Sonderbar, denke ich, während ich unter dem Sturm zurück zum Zeughaus zu kriechen versuche, mein Mitleid bewegt sich in ziemlich engen Grenzen. Ein Pferdegespann rast vom Sturm geschoben an mir vorbei, obwohl die zwei Tiere sich krampfhaft zu wehren versuchen und verschwindet dann in einer der weißglühend brennenden Ruinen.
Die ruhig über mich hinwegschwebenden Flugzeuge wirken kein bisschen furchterregend, sondern geradezu majestätisch. Wer weiß, vielleicht bin ich ja überhaupt nicht mehr bei Sinnen, sondern mein Gehirn spinnt im Verlauf der Agonie milde gutmütige Bilder? Dagegen spüre ich die Schmerzen am ganzen Körper recht real. Auf allen vieren erreiche ich die Tür des Hauses in der Zeughausstraße, ziehe mich am Türgriff auf die Beine und schiebe mich dann mit dem Rücken an der Wand durch den Durchgang zur Hoftür hin.
Wo mag nur Carola geblieben sein? Sie war bereits im Haus gewesen, als ich durch den Sog wieder hinausgeflogen bin. Draußen habe ich keinerlei Spur von ihr entdecken können, sie war wohl hoffentlich nicht mit mir hinausgeschleudert worden. Ich denke an die Pferde und staune, dass ich selbst liegen geblieben war und hoffe Carola in dem Arierkeller in Sicherheit. Ich ziehe kurz in Erwägung, nachzusehen, aber als Besternter lasse ich das dann doch besser sein.
Die fallenden Bomben surren. Diesmal gilt es eindeutig unserer Gegend. Ein weiterer naher Einschlag bestätigt meine Vermutung. So nah habe ich das bisher nie erlebt. Mit wenigen Sprüngen schaffe ich es über den Hof und erreiche die Tür des Judenkellers. Die steht wie immer offen. Wir Juden dürfen uns nun mal nicht so einfach einschließen, das darf man nur mit uns tun. Von innen hängen mehrere Lagen nasser Decken vor der Tür. Ich suche vergeblich Carola zu entdecken. Einige Sternträger kauern neben der Tür. Mehrere haben sich in den hinteren Teil des Kellers gehockt. Ich will lieber bei der Tür bleiben. Dort ist man etwas ungeschützter, dafür schneller draußen. Ein Fenster besitzt der Raum nicht. Deswegen gilt er als relativ sicher gegen Brand und Splitter. Nur durch die Tür droht Gefahr. Und natürlich bei einem Volltreffer.
Es stinkt erbärmlich. Ängstliche Körper dünsten an sich schon mehr als normal. Und wenn dann die Luft stickig wird, verstärkt sich diese Belastung. Es ist ohnehin schwierig genug, mit der eigenen Angst umzugehen. Aber die Furcht der anderen Menschen zu riechen, wirkt lähmend und erdrückend. Ich atme so flach wie nur möglich. Schwere Einschläge lassen Wände und Boden zittern.
Plötzlich werden Tür und Decken vom Luftdruck heftig nach innen aufgestoßen. Der heiße Türgriff schlägt mir gegen das Gesicht. Blendende Taghelle umfängt uns. Gleißende Hitze prallt uns entgegen. Mechanisch taste ich mein Gesicht ab und befühle die Wunde. Die Hand glänzt dunkel und feucht vom Blut, seltsamerweise bleibt der zu erwartende Schmerz aus. Wird so schlimm nicht sein.
Ein halbes Dutzend Zwangsarbeiter, der Sprache nach zu urteilen vermutlich Tschechen, drängt an mir vorbei ins Freie. Wo die wohl hergekommen sein mögen? Sicherlich haben die armen Hunde den unerwarteten zweiten Angriff innerhalb weniger Stunden genutzt, um von einem mit absoluter Gewissheit in den Tod führenden Arbeitseinsatz, in die immerhin mögliche Sicherheit eines Judenkellers zu fliehen. Wenn schon Zwangsarbeiter einen solchen Schritt wagen, scheint es in der ganzen Stadt weitaus schlimmer zu sein, als ich bisher vermute. Ich denke an Bruno Bierlos. Wenn die behördliche Struktur ordentlich was abbekommen haben sollte, wird sich kein Mensch um einen noch lebenden Juden kümmern und mich am Freitag ins Gas schicken. Dank dieses Angriffes hat sich mein Leben unter Umständen grundlegend geändert, aber zunächst einmal muss ich diesen Angriff überleben, sinniere ich. Dann Carola finden und anschließend müssen wir so schnell es geht aus der Stadt abhauen. Bierlos und Ehrhardt haben recht, nur weg, irgendwohin, wo uns kein Mensch kennt. Und dort verstecken, bis der Spuk vorüber ist. Die Zeit Hitlers und seiner Mörderbande neigt sich dem Ende entgegen, freue ich mich, obgleich das leider viel zu langsam geht.
Ich weiß nicht weswegen, instinktiv springe ich hinter den Tschechen her. Den Rucksack mit den wenigen Habseligkeiten, die uns die SA trotz ständiger Wohnungsdurchsuchungen noch nicht gestohlen haben, halte ich nun mit beiden Händen fest. Denn Carolas Schmuck steckt in der stählernen Schmuckschatulle, die wohlweislich wie ein Buch aussieht. Bei sämtlichen Kontrollen hatten die Herrschaften dieses Buch nicht einmal angesehen. Mag ja sein, dass Uniformträger nicht gern lesen. Dieses Spezialbuch spüre ich durch den Stoff des Rucksacks und halte es verkrampft mit der Hand. Vielleicht würde der Schmuck uns den Weg in die Freiheit ermöglichen. Der alte Hut ist mir irgendwo vom Kopf gefallen. Ich stolpere und stürze durch die Hoftür den Tschechen nach in den Flur des Hauses. Hockend beobachte ich die Straße.
Einer der Tschechen schleicht gebückt durch die Haustür von der Straße zurück und kniet sich neben mich. Warum bin ich nur den Leuten gefolgt? Was ist hier in diesem Flur besser als in dem Judenkeller? Und weshalb ist dieser eine Tscheche nun zu mir zurückgekehrt? Möglicherweise halten wir uns gegenseitig für Glücksbringer. Ich möchte zum Arierkeller und nach Carola suchen. Hinter uns zerreißt ein ohrenbetäubendes Krachen die anderen Geräusche, das ganze Haus zittert. Die Hoftür fliegt polternd durch den Flur und bleibt diagonal zwischen dem Treppengeländer und dem Mauervorsprung der Tür zum Arierkeller stecken. Von einer zur anderen Sekunde herrscht im Flur Backofentemperatur. Wie heiß muss es erst draußen sein? Der Tscheche springt auf und tritt mehrmals kräftig gegen die untere Ecke der schräg eingeklemmten Hoftür, bis ein Stück Mauerwerk von dieser Ecke abplatzt und die Tür zu Boden fällt. Er schiebt sich an der Wand entlang langsam Schritt für Schritt zum Hof hin, einen Arm zum Schutz vor den Flammen und der Hitze vor die Augen haltend. Schließlich stoppt er, pfeift und winkt mir, zu ihm zu kommen. Mir stockt der Atem. Statt Hof und Judenkeller ist nur ein tiefer, brennender Krater zu sehen. Der Tscheche ist wohl tatsächlich mein Glücksbringer.
Er wendet sich zu mir
